Аннотация: Арена и гладиаторские бои. От древних времен до современного постапокалипсиса.
Мир терял краски... постепенно возвращался на круги своя. Если после "кислоты" он был бы таким живым и ярким еще неделю, то после самопального зелья - всего пару часов. С души тоже опадала краска. Шла трещинками и улетала с ветром. Весна кончилась так быстро...
Тело не слушалось. Как старая мокрая тряпка. Холодно. По коже склизкими змейками бежит холодный пот. Тряпочные мышцы подрагивают мелкой дрожью. В рот как будто налили сладкой патоки - не выплюнешь.
Рон изо всех сил пыталась заснуть. Что-то мешало. Что-то не физическое, а духовное, беспокойное, предупреждающее...
Она села, завернулась в одеяло и пододвинулась поближе к камину. Злобными красными огоньками светились угли. Огонь выпрыгнул из них, точно затаившийся хищник, как только в очаг, пыля золой, упало топливо. Пламя разгорелось быстро...
И в него горсткой полетели ядовитые шарики психоделической смеси, а после некоторого колебания и брошюрка "Shaman Journeys". Равнодушно и без какой-либо цели.
Шарики лопнули, подобно детским бомбочкам, желтые странички почернели и свернулись, как осенние листья, а потом развеялись в прах.
Золотое правило: не стоит принимать опыт "путешествий" слишком всерьез и не стоит пренебрегать им. Правда всегда посередине.
Зачем Рон понадобилось блуждать по окраинам денисовой души, вслепую пробираясь к центру? Просто чувствовала, что это необычный человек, просто потянулась к свету среди мрака... Он не шаман. И к тому же, проглотил летальную дозу. Но любой не-шаман просто захлебнулся бы в потоке галлюцинаций... может быть, даже умер бы... Денис - нет. И, к тому же, нашел путь, протянул руку помощи... Все понял и не стал винить.
Беспорядочные ответы, вынесенные из последнего путешествия, словно кипа трофеев, постепенно раскладывались по полочкам. Чтобы понимать, не нужно логики и слов. Достаточно просто хоть раз почувствовать то, что чувствует другой.
Это ниточка, соединившая два сердца. Невидимая, бесконечная, прочнее стали и невесомей мысли...
Холодно... а Денис... наверное, замерз тоже... Он лежал на полу, выгнувшись беспомощно и странно, как будто его бросили с высоты... Лицо было немного лиловатого оттенка, особенно вокруг глаз; губы мелко дрожали. На коже, бледной, не знавшей солнца блестели капельки пота, красные звездочки в свете костра. Выцветшая футболка пестрела кровавыми крапинками: это снова открылась рана. Она зияла посередине плеча, как черный провал с клочками рваной кожи по краям, от которого во все стороны, точно лапки насекомого, тянулись кровавые дорожки. Побуревшая повязка сползла до локтя.
Рон наложила новую, медленно, точно плавала в соленой воде. Думала над каждым движением, заставляла бесчувственные руки слушаться...
...поправляйся скорее... все будет хорошо... Она накрыла Дениса своим одеялом и положила под голову свернутое второе. Поцеловала в лоб, как маленького ребенка. Он что-то сказал, неслышно, одними губами. Вернее, хотел сказать, а получился тихий шелест.
Ему сейчас нелегко, после такой дикой дозы... у Рон, конечно, был антидот, способный немного ослабить действие зелья, вот только невозможно сделать укол, когда так все плывет...
Все будет хорошо. Ему просто надо поспать часок-другой. Он сильный...
Предчувствие... странное... насчет Ива. Может быть, ему нужна помощь? Хотя, что с ним могло случиться?.. с этим любителем выпить... Вот именно.
Рон взяла куртку и поднялась на чердак, благоразумно перешагнув пятую сверху ступеньку.
Окно забыли закрыть... через него намело снега. Он лежал теперь везде, кучками, барханами, больше похожий на пепел. Рон стряхнула снег с раскладушки и свернулась на ней калачиком, очень жалея, что нет одеяла.
Она так и не закрыла окно... да подойди она к этой страшной дыре, уже, наверно, летела бы вниз, всерьез полагая, что умеет летать. А так...
Отсюда просматривалась часть тропы. Пока пустой. Но скоро, скоро уже по ней устало протопает Ив, под завязку нагруженный трофеями, злой, замерзший и голодный. Настоящий Ив... кажется, именно сейчас к Рон пришло то понимание, простое до безобразия: что она любит своего брата (двоюродного, но это не так важно) именно таким, какой он есть. Это осознают обычно только тогда, когда в разлуке проходит целая вечность. Она прошла. Вместилась в несколько реальных часов.
Странное предчувствие стало... легче... не таким мучительным... отпустило.
Снежный пепел набивался в складки одежды, вырастал в сугробчики, заботливо накрывая белым одеялом неподвижно лежащую девушку. Было тепло... только как этот снег... этот... пепел... мог еще хранить тепло?.. того красочного атомного фейерверка, что отгремел четверть века назад?..
*
Кто-то позвал. Рон открыла глаза.
Арена...
Жара, воздух пляшет вдали, как над костром. Простолюдины на ступеньках галдят, точно голодное вороньё, предвкушая зрелище. А здесь, на балконе на все взирают с хладнокровным любопытством, впрочем, нервно барабаня пальцами по спинкам кресел... тррум... тррум... тррум...
- Вы задремали на солнце, юная госпожа, - улыбаясь, сказал высокий раб и поставил рядом узорчатый поднос с фруктами. - Представление скоро начнется.
Он говорил на языке, чем-то похожем на латинский(...мертвый язык... язык медицины...)... но только чем-то. В любом случае, сейчас для Рон этот язык был родной.
Раб... обычно они смотрят преданными глазами, как собаки на любимого хозяина. И, как в собаке, есть в них что-то трусливое, простодушное и всячески стремящееся угодить. А у этого - взгляд свободного человека. И в синих, как небо, глазах - глубина, мудрость и грусть...
- Gratias, Victor, - сказала Рон, как равному. И даже не удивилась, откуда знала это имя.
- Вы слишком добры, госпожа, - задумчиво произнес он. - Я пойду, если позволите...
- Оставайся. Садись, - совсем по-детски засмеялась "госпожа", указав на ковер возле своего диванчика. Виктор сел, снова улыбнувшись.
На Арене пока никого не было... Наверно, где-то в клетке голодный тигр яростно хлестал себя хвостом по опавшим бокам. А в другой клетке, стоял человек... в раскаленных на жаре доспехах, с мечом и щитом... вдыхая, чувствуя, растягивая последние минуты и секунды перед боем... или молясь своим северным богам...
- Что ты делаешь, Виктор?
- Молюсь, юная госпожа... - он обернулся и посмотрел в глаза Рон...
Лязгнули открывшиеся решетки, и вся арена взревела, совсем как... да, как на слете "Невидимок". В ту же секунду все, что было желтым, стало серо-белым. Снег... на слете тоже есть своя Арена... разве что без балкончика для знати...
Рон оказалась в мягком кресле, выдранном из довоенной машины... здесь почти все в таких креслах... оказалась в самой середине толпы. Ив был где-то рядом, Марка... еще несколько знакомых... Дан... все с хищным, радостным, пьяным блеском в глазах...
Виктора рядом нет. Исчез и все...
На Арене двое... люди... враги...
Виктор? И он там. Как пленник, голый по пояс и с одним только ножом. Против точно такого же пленника... похожи оба, как зеркальные отражения.
Виктор... Виктор... Вик-тор... Victor! Победитель по-латински. Это не его имя... как смешно...
Сочащаяся красным рана на плече, и эта глупая полоса через весь затылок...
- Денис!!! - Рон крикнула изо всех своих сил.
Пленник обернулся и в удивлении даже выронил нож, глядя, как она бежит через толпу чуть ли не прямо по чужим головам и спинам...
*
Рон проснулась резко, будто ее ударили током. Вскочила с раскладушки, разметав снежное одеяло. Сон... просто сон...
Вот они, vivid dreams, как говориться... Но так скоро?
Сон, явь, все перепуталось... еще бы, когда сны ярче реальности, начинаешь сомневаться, что они всего лишь сны.
Но бешено стучащее сердце потихоньку успокаивалось, а мысли начинали идти верным размеренным шагом... Разбушевавшаяся река, смыв с десяток деревень, возвращалась в привычное русло... беспорядочная толпа солдат строилась в правильные колонны... ветер разбирал песок по цветам...
За окном серо-белое месиво из ветра и снега... На тропе - никого. Протикало двенадцать часов, если не больше, с тех пор, как ушел Ив.
"Ив... Ваня, братик, ну где ты?" - чуть слышно прошептала Рон.
Стоять, ждать, смотреть в бинокль... или бежать невесть куда с магнумом в руке, звать его, пытаясь перекричать ветер?.. Ну куда Ив денется? Да все с ним хорошо. Просто остался поспать в бункере, и трофеев, наверно, слишком много взял... Рон попыталась улыбнуться, представив его согнувшимся в три погибели под тяжестью "грифовских" пушек, гранат, шмоток... и водки, конечно... Улыбнуться не получилось...
Денис проснулся в пустой комнате, возле догорающего костра. Кто-то заботливо накрыл его одеялом, под голову подложил что-то мягкое, перевязал рану... хаха, кто-то... Рон, кто же еще? Рон... любая мысль о ней - как прикосновение теплой морской волны...
Море... детская память - долгая... Ярко-голубая вода. Нет, даже с зеленоватым оттенком. Волны, бесконечные, большие и маленькие. Теплые. Горьковато-соленые... на раскаленный песок... Чья-то шустрая яхта вдали. Под белым парусом. Кричат чайки, смеются люди на пляже, а море - шепчет...
Море... детская память - долгая... И второе воспоминание последовало за первым неотступно: гулкий бум, и над ярко синей волнистой поверхностью вырастает гигантский гриб. Все, что было рядом, превращается в пар... вода, камни, живое... в пар, который витым столбом возносится под самый купол неба. А по воде бегут уродливые бугры. Во все стороны. Как притаившиеся чудовища. Чтобы вынырнуть у самого берега и накрыть его волной, горячей, как кипяток... накрыть, разбить на кусочки и потянуть назад, в море...
Это было ужасно и... красиво...
Ну, что это такое... что за бессмысленная цепочка ассоциаций?.. и хватит об этом вспоминать...
Денис встал, прошелся по комнате. Он казался себе слишком легким, как будто наполовину летел над полом. Даже страшно - вдруг и вправду взлетишь?..
Ничего, все вернется... как только голова начнет нормально соображать... а пока... ха, не улететь бы куда ненароком...
Осторожно подобравшись к камину, Денис сел возле него, подбросил угля.
Потревоженный, огонь вспыхнул десятком радужных переливчатых языков. Странно. Это что, последний глюк на прощание? Проверим...
Неизвестно, что он хотел проверить и как. Не думал об этом. Просто взял с ящика книгу "Художники XX века" (вторую любимую книгу Рон) и открыл на первой попавшейся странице. Арена. Денису показалось, что он просто провалился в картину, как в воду. Вынырнул уже с тем неведомым свертком эмоций, который называют впечатлением... словно он жил и умер там... в этом нарисованном мире...
Ему не верилось, что такое может быть. Здесь, по крайней мере... Денис перелистал всю книгу, всматриваясь в каждую картину до боли в глазах. Нет. Больше ничего подобного. Только презрительное чувство, почти отвращение к примитивным, как ему казалось, картинам и узорам. Это чувство накопилось, переплавилось в ненависть и гордое "Я могу лучше!"...
Последним страницам, которые оставляют "для заметок", суждено навеки остаться чистыми, пока их не съедят влага, грязь и книжные черви... Что ж, этой не повезло...
Денис ровно срезал ее ножом, чтобы не портить остальную книгу, и, не долго думая, потянулся за куском угля...
-ИНФО:
Это десятая глава из книги "Галерея миров" (фантастика, постапокалипсис)
Всего в книге сотня глав (выложены здесь будут не все). Каждая новая глава будет выкладываться раз в неделю.
"Галерея миров" издана и ее можно купить за 175 руб. (353стр., твердый переплет, суперобложка, доставка по РФ).
Если вы живете в Уфе, то мы передадим вам книгу из рук в руки, платить за доставку не придется. Для этого свяжитесь с нами по почте mail (собака) mildegard.ru, асе 440-936-879
