Автор

Распята, разорвана, ветром разметана, 
В страницы закована, прошита и сверстана...

Я в траурной ленте и в утреннем солнце,
В далях межзвездных и в стылом оконце,
Я в диких равнинах и в контурах зданий,
В расшитых шелках и в пыли привокзальной

Я помню забытое вами вчерашнее,
Мне время - не время! Здесь я - настоящее.
Я в жизни и в смерти, и в каждой интриге,
Что делаю здесь? Пишу о вас книги.