След на земле, а на следивший помер
Истлел распался на куски
Но слышен шопот им рассказаных историй
В стихах его находят отблески тоски
Как так ведь он давно в могиле?
А мысли его бродят средь живых
Бессмертия ни кто достичь не в силах
Тогда зачем свирепо охраняем их?
Тех кто еще поет из мрака
Орет осипшей глоткой мертвеца...
Да может так совсем не всякий
Уйти за грань, но здесь остаться до конца?
Не избежать безносой сенокоса,
НЕ рассказать как в свете том житье
Но люди есть, чьи мысли действуют и после
Того как их могилы поросли быльем... 
Есть те кто шрам на лике музы Клио
Из жизни с корнем вырваны скорей
Затерты всюду торопливо
Но только не из памяти людей
Вот след который не разгладить
Сочится чей-то кровью со страниц
И возраждает мысли вдругорядь
И мы бессильны это изменить...
Да полно, стоит ли пугаться?!
Мы каждый день уже совсем не те...
Живите, думайте и может статься
И вашу мысль прорежут на листе
Листе души, не человека но народа
Прорежут след который не стереть
Который будет крепнуть год от года...
Но все равно придеться умереть...