Чужие мысли мне не интересны.
Свои - последнее дерьмо,
Они убоги, туповаты, пресны,
Иль кем-то сказаны давно.

И мысли ли? Обрывки иль огрызки,
Что вдруг толпятся в голове,
И схватишь их, но слишком склизки:
Вмиг улетят, растают. Всё во тьме.

И новая блеснёт в тумане,
И вновь исчезнет, разобьётся в прах,
Как поясок на тонком стане
Чуть виден, вдруг ворвётся страх...

Затем мелькнёт другая бесполезно,
Забьётся параноиком мотив,
Заплачет скрипка так визгливо - слёзно,
Меня от них отворотив.

Иль сон нагрянет, подползёт под вечер,
И там опять картины поплывут,
И образы порой колеблются, как свечи,
И за собой как призраки зовут.


              х  х  х


Чужие мысли мне не интересны,
Своих не вижу, может, их и нет,
Но иногда они звучат, как песни,
Бывает, что заманчив их сюжет.