XLIII
Ну что ж, друзья, простимся с ними.
Куда? Зачем? их путь лежит?
Простим им всё, ну бог уж с ними,
А я устал, уж голос дребезжит:
За Пушкиным таскался долго,
Что лира уж иного толка
Меня вот-вот уж позовёт..
Но может эта дурь исчезнет
И скоро это всё пройдет-
Я мудрым стану.. Или нет?
Женюсь, детишек заведу,
Покой в семье тогда найду,
И делом наконец займусь,
И в глупость мира окунусь.
      XLIV
А он? Он Ольгу отбивать возьмётся
И преуспеет в этом гад.
Иль нет? Кто в этом разберётся?
Я этому совсем не рад,
Да и роман другой, друзья...
От них устал давно уж я:
За ними долго кости я тащил,
И грязь на дружбу нашу лил,
И душу прошлой скукою травил,
По времени иному плыл,
На гениев с тоской взирал,
Перчатку их, играя, примерял,
Сей труд добром не поминал,
Надолго в угол рукопись бросал.
      XLV
Дожил я, что аи блестящий
В груди моей уж не кипит,
Уже давно бордо щемящий 2
По жилам медленным бежит.
Уже, премудрый я пескарь,
Мозги другим, как было встарь,
Не пудрю, уж за старика
Среди повес весёлых, разбитных,
Слыву. Давно за чудака,
Известен я среди друзей иных.
Что ж устарел - мне поделом,
Но снится мне уж милый дом,
И труд неспешный мой и малый,
И женский взор печальный и усталый