VII
Но я люблю. Пишу любовь-
Поэтов тему вечную из века-
И возвращаясь вновь и вновь,
Рисую глупость человека:
Его причуды, тупость, суету,
Невежд наивную мечту,
И мимолетность всех желаний,
И зыбкость, и непрочность уз,
Ненужность всяческих признаний,
И холод жизни - тяжкий груз.
Пишу природу между делом,
Штрихом чуть видным и несмелым,
Стоя подперши парапет.
Назад к природе! Ах, сюжет!
         VIII
А лето тихо отцветало.
Вот апогей уж свой прошло:
И лепестком цветов упало,
И ягодою к осени пришло.
Вот дети в школу заспешили,
И ночью лужицы застыли,
И сбросил лес ненужный лист,
И реже перепалка птиц,
Лишь чище, чаще, звонче свист
Поутру суетных синиц.
Боярышник пылает ярко,
И солнце светится нежарко,
И воздух резок утром ранним,
И полон я уж чувством странным.
      IХ
Но чаще небо хмурит лик,
Глядится в озеро уныло,
Но, злясь, кривится. Ветер дик
Попёр, и озеро взрябило:
Пошла свинцовая волна
И, пеной злобною полна,
Она на берег налетает
И вот уже кипит у ног...
В бессилии в пучину уползает,
И тянет за собой песок.
Когда совсем ослабевает-
Добычу прежнюю бросает,
И ветки с пенной оставляет,
Но вновь на берег набегает.