Ни страны, ни погоста не хочу выбирать. 
На Васильевский остров я приду умирать. 

И. Бродский. 


На Васильевский остров, 
на Литейный проспект, - 
Мерно, стылыми звёздами, 
жёсткий падает снег. 
Темнокожий Манхеттен 
вязнет в скорбном снегу... 
В бронзе слухов и сплетен, 
на чужом берегу, 

Как в затяжке прощальной, 
вдох прервав на ходу, 
Спит скиталец опальный, 
дней свершив череду. 
Жизнь сверкнула алмазом - 
на полстрочки, на миг... 
Оказалась лишь стразом, 
обратившимся в пшик... 

Нет, ни стран, ни погостов - 
не дано выбирать. 
Без России не просто: 
жить, любить, умирать. 
Ах, Васильевский остров, 
Стрелка, Средний проспект... 
Из Венеции, прозой: 
- Не дождётесь, вовек... 

1.2.1996 
17.1.2009