К ПОЭТАМ

     "Пора, мы уходим, ещё молодые,
     Со списком ещё не приснившихся снов,
     С последним, чуть зримым сияньем России
     На фосфорных рифмах последних стихов..."

		Владимир Набоков, 1939 год

Пора уходить нам в окопы, поэты, 
Пока не сгорели сердца от тоски.
Вновь смрадом пожаров пропахли рассветы,
Под вихрем свинцовым редеют полки...

Пылают военной чахоткой Балканы.
Стал адом мятежный и гордый Кавказ.
Чернеют и множатся тяжкие раны.
Что дальше? - Царицын, Тамбов, Арзамас?!

Пора нам, прикрывшись цветьём камуфляжа,
Безмолвно к высотам рвануться во мгле,
И выбить врага с них, а нет - все там ляжем,
Навеки прижавшись к родимой земле...

Одарят нас пламенем рифм АКаэМы...
В истоках, пылающих фосфором трас,
В ночи вырастая, - смертей хризантемы,
Настигнут, на взлёте, безжалостно нас.

Изящные рифмы, как вспышки ночные,
Ведут нас тернистой тропою Голгоф...
Пора, мы уходим, зовёт нас Россия
Высокой трагедией фосфорных строф!

1993 год