Майсов Виктор Владимирович : другие произведения.

Дай вам Бог...

Самиздат: [Регистрация] [Найти] [Рейтинги] [Обсуждения] [Новинки] [Обзоры] [Помощь|Техвопросы]
Ссылки:
Школа кожевенного мастерства: сумки, ремни своими руками
 Ваша оценка:
  • Аннотация:
    Из 90-х годов...


+++


        Д А Й  В А М  Б О Г!
   
   
Верочка так верила, Наденька надеялась, 
а Любушка любила... 
Было или не было, снилось, иль привиделось?! 
Было, сёстры, было... 

- Ах, скажите, милые, ах, ответьте нежные, 
сёстры, счастье есть? 
- Есть покой, есть воля, есть за лесом поле, 
а там - булат и честь! 

Наденька так верила, Любушка надеялась, 
а Верочка любила... 
Лебедя, да белого... Да как они осмелились! 
Ах, как жизнь постыла... 

- На коня буланого, резвого, могучего, 
милый брат, садись, 
И с врагом поганым - за слезу горючую, 
ты в бою сразись! 

Вышел братец во поле, сел в седло наборное, 
конь почуял плеть; 
Рвался в небо соколом, да за татем-коршуном, 
принял раны, смерть... 

Любушка так верила, Верочка надеялась, 
а Наденька любила... 
Так судьба коверкала, походя, посмеиваясь, 
молодость сгубила. 

Сёстры мои нежные, сёстры мои милые, 
все храмы - на крови... 
Дай вам Бог - надежды, стойкости и силы, 
Веры и любви!   


 +++
   
        В О З Д У Х   О С Е Н И 
   
   
По укрытым листвою тропинкам 
Предвечернею рощей бреду; 
К соснам, клёнам, берёзам, осинкам 
Прикасаясь рукой на ходу... 

Светлой осени мудрая зрелость 
Дарит мне откровенье своё... 
Пашням - отдых, в награду за щедрость, 
А крестьянину - жизнь и жнивьё... 

Словно мастер, уверенной кистью, 
Разноцветье кладу на холсты: 
Щедро, в золото - стылые листья, 
Вязь из строк - на пустые листы... 

Воздух осени пью и напиться, 
Надышаться - не чаю сполна; 
Но, быть может, у старой криницы, - 
Терпким утром упьюсь допьяна... 

Упаду спелым колосом в листья, 
В яркий, осенью смётанный стог, 
Утомлённый - любовью и жизнью, 
И согласный на этот итог...
   

   +++

   
   Н Е И З В Е С Т Н Ы Й  С К Р И П А Ч 
                            В. П. К. 
Музыкант с утомлённым взором 
дал мне кассету послушать. 
Так поделиться хотел он 
талантом своим со мной: 
Одарить щедро слухом чутким, 
доверить ранимую душу 
И слить - сердца боль и восторг 
с неизвестной моей душой...

Я не знал, что сказать мне в ответ... 
Как доверие не разрушить?! 
Вправе ль - судить музыку я,  
что оказалась больной: 
То, летящей стремительно ввысь, 
то - подранком, на грешную сушу, 
То - блудливой наёмницей 
по бульвару, по мостовой... 

Славься, страстный порыв, 
брат труда, вдохновенных усилий! 
Пусть вибрирует звук, 
пусть немеет трудяга-плечо... 
Пусть афиш нет и званий, 
нет ни денег, ни имени; 
Но, как в юности, - преданно 
служит скрипке смычок!  


+++
      

Т Р И   С Е С Т Р Ы 
   
   
  
Светлой памяти отца 
Майсова Владимира Ивановича 



Светила радость и томила грусть, 
И отмечали, и смотрели нежно - 
Сестрёнки: Люба, Верочка, Надежда, - 
Вослед, и ждали, ждали, что вернусь... 

С истёртым посохом, хлебнув тоски чужбин, 
Отягощённый опытом ошибок 
И ранами от безпощадных сшибок, 
Вернулся я домой - Отчизны блудный сын... 

И что же я нашёл в краю родном?! 
Дом разорён... Отец лежит в могиле... 
Любаша, Вера, Наденька - забыли 
О прошлом, о мечтах, - живут единым днём... 

И всё же, у порога, у крыльца, 
Я на колени стал и до земли склонился... 
И долго, долго истово молился - 
За Любу, Веру, Наденьку, отца... 

Наш час придёт, Судьба откроет двери... 
Не может быть, чтоб жизнь пропала зря! 
Блеснёт еще рассветная заря 
И оправдает - опыт и потери... 

Ах, сёстры милые! Я верил, что вернусь, 
Я на чужбине нашей встречей жил, 
Я так страдал, я так домой спешил! 
Но внемлют мне - Печаль, Тоска и Грусть...   


1995 



 +++  
      
   
    С У Д Ь Б А  П О Э Т А 
   
  
Поэт пути не выбирает, - 
Диктуют путь ему года. 
Стихи живут и умирают, 
И оживают иногда. 

И может стать поэт забытый 
Незабываемым вовек. 
            Николай Глазков 


Как грустно оттого, 
что ты, брат, не забыт, 
А хуже - 
тривиально неизвестен. 
С трибун не завывал, 
бретёром не убит, 
и, в общем, 
никому не интересен. 
Божественный нектар 
с Эрато - был испит... 
И должное воздал ты - 
Клио, Каллиопе... 
Но лишь по смерти, вмиг,- 
"проснёшься" именит, 
Любезен Родине... 
Но только не "Европе"... 
Нет, лучше - умереть, 
запойным сном забыться, 
Но верность сохранить себе, 
и знать - поэт. 
Чем с барских жрать столов, 
но за стихи стыдиться, 
И званьем гнусным 
быть отмеченным - 
клеврет... 
А время - всем воздаст, 
по табели расставит, 
Осыплет листьями 
из лавровых венков... 
Воздаст сполна - 
тем, кто в тени, 
кто в славе - 
забвением... 
Иль вечностью стихов. 


 
+++
 
   
    Русь возвращается в слезах, 
    Пройдя сквозь ужасы чистилищ... 

    Русь возвращается домой, 
    Как мать к своим голодным детям. 

             Анатолий Цветаев 


Я зарекался к книжным лавкам подходить, 
Но вновь забыл зарок и, право, не жалею. 
Какие имена! Как мог без них я жить?! 
Поэт, ты быть обязан книгочеем! 

Тьму денег я спустил, в конце концов. 
Меня с теплом до двери провожали... 
Ну где вы видели, чтобы в наш век - купцов -   
Стихов на двести тысяч покупали! 

Ронсар, Аполлинер, Бодлер, Вийон, 
Ахматова и Петровых с Цветаевой... 
Пусть пусто в кошельке моём, 
Но как же всласть теперь я почитаю! 

Но не из ряда ослепительных имён - 
Я первой книжицу невзрачную листаю... 
'Свобода... Тайная'?! Ну, право, - моветон! 
А имя автора... Увольте, - А. Цветаев?! 

Милы Марина мне, её безценный дар, 
И нежные черты Анастасии. 
Но вот, читаю 'Папу', и - удар... 
Не знать Цветаева... Мой Бог, - не знать России... 

- Ах, "гражданин 'Никто', поверьте мне, 
Немало повидавшему на свете, 
Что вы - востребованы, вы нужны стране, 
Вернувшейся в слезах к любимым детям... 

1994 


+++ 


Анатолий Цветаев 


ПАПА 


Ты вспомнил свист на мёрзлом полустанке. 
Поймали ты и твой напарник Лялин 
Двух мальчиков. За две консервных банки 
Их вывели в кусты и расстреляли. 

Мальчишек из убогого резерва, 
Тех, что грузили мёрзлые консервы. 

"Пойми, салага, я не мог иначе! 
Пижоны, разгильдяи, обормоты..." 
Так почему же всякий раз ты плачешь 
И режешь пальцы, открывая шпроты? 

1994 


 +++
  
   
  
       Н А Ч А Л О    В Е С Н Ы 

   
   Капризен Март, драчлив, непостоянен, 
   То солнышком пригреет, то метёт, 
   Медведей гонит из потёкших спален, 
   А по ночам - дороги льдом куёт. 
   
   Доверчивые птицы, спутав сроки, 
   Озвучили унылые леса; 
   Все, от синицы до шальной сороки, 
   Весенние шлифуют голоса. 
   
   По древнему лесному холмогорью 
   Струятся сизые дымки вечерних сёл. 
   С ним связан я и болью, и любовью; 
   Отсюда рвался, вновь сюда пришёл... 
   
   По южным склонам множатся проталины, 
   Сквозят промоины на дремлющей реке. 
   А молодость выходит на окраины, 
   И чья-то радость - песней вдалеке... 
   
+++
   
      В И Р У С      П О Э З И И 

   
  Как хочется писать! Но что, о чём - не знаю, 
  А знаю только то, что должен сесть за стол, 
  В даль посмотреть светло, увидеть в небе стаю, 
  А на переднем плане - сосны могучий ствол. 
   
  Апрель... С крыш льёт вода. Пью горькие таблетки 
  И из души своей - плету узоры строк. 
  А галки вьют гнездо, с сосны ломая ветки, 
  И мне своим усердьем - преподают урок. 
   
  На струнах проводов - немыслимою гаммой 
  Расселись воробьи, и тут же - диссонанс: 
  Рыдает горько дочь, над пустяковой "драмой" - 
  Поломанной игрушкой, а я впадаю в транс... 
   
  Мне худо... Болен я неведомой болезнью; 
  Священный жар - горит свечой до первых петухов. 
  Весна заразна вирусом безжалостным - поэзией... 
  Иммунитет безсилен мой, я новых жду стихов! 
   
   +++
   
           Г О Д Ы 
   
   
  Без взлётов и без откровений, 
  Года, как дождь, в песок ушли. 
  И, гамлетовских чужд сомнений, 
  Я жёг мосты и корабли... 
   
  Искал и верил, заблуждался, 
  Надеялся, дерзал, любил; 
  Так часто в людях ошибался, 
  Что счёт предательствам забыл... 
   
  Талантов матушке-России, 
  Как золота - не занимать. 
  Но чахнет божий дар в безсилии, 
  Стараясь что-либо понять! 
   
  Горбатится, чтоб как-то выжить, 
  На сломе судеб и эпох, 
  Забыв о Боге и о ближних - 
  Поэт - увечный скоморох... 
   
  Всему свой срок, но не итожу - 
  Года, стихи, врагов, друзей; 
  Судья мне - Бог, а я - раб Божий 
  В стране измученной моей... 
   
   
    +++ 
   
     С О В Е Р Ш Е Н С Т В О
 
   
 - Не бойтесь совершенства, 
   оно вам не грозит! - 
  Язвил непостижимый 
   сюрреалист Дали. 
  В предчувствии блаженства, 
   лицом к лицу, вблизи, 
  О вечном - 
   вряд ли думать мы могли... 
   
  Стремлением к высотам 
   в творчестве, в любви - 
  Наказан Свыше 
   гордый человек. 
  Вот - духа взлёт. Вот он же - 
   распластанный - в пыли... 
  Да, короток 
   желанной славы век! 
   
  Что ж, совершенства нет, 
   есть смена света, тьмы, 
  Неверие и Вера, 
   боль, покой... 
  За обретенье истины - 
   лишь жизнью платим мы, 
  За счастье - 
   совестью, свободой и душой...
 
 +++  
   
           Р У С Ь 

Медовый Спас, роса, пронзительная свежесть, 
Уже желты поля, но в небе - синева... 
А окоём таит вселенскую безбрежность, 
В которой облака парят, как острова... 

Над озером витает призрак вдохновенья, 
В порывах, ветер бьёт, по тростникам шурша. 
Я шёл сюда всю жизнь, я в шаге от спасенья... 
С Отчизной здесь срослась сыновняя душа. 

С высоких берегов, над дальнею деревней, 
Под солнцем, в синеве, сияют купола. 
Над русскою землёй - многострадальной, древней, 
Тоскует мерный звон: гудят колокола... 

Великая страна с трагической судьбою, 
Несущая, как крест, печальный жребий свой, 
Ты рождена Творцом с ранимою душою. 
Но Вера предана.. И нет Его с тобой. 

В смятении народ. Где тонко, там и рвётся. 
Страна обречена - на боль разлук, утрат. 
О чём Христа просить, и как Он отзовётся, 
Ответит ли, как жить, и кто же виноват?! 

Мы вымолим, скорбя,- прощение и Веру; 
Он даст душе покой, даст доброго царя. 
Но жертвы - как простить?! И где найти ту меру, 
Чтоб всем воздать сполна и не обидеть зря?! 

Чтоб не задеть, в сердцах, "убогого чухонца", 
Чтоб не копили зла - татарин и калмык... 
В России дал нам Бог увидеть в небе солнце, 
Нас дружески связал великий наш язык! 

Нам есть о чём жалеть, что помнить, чем гордиться; 
Но горечь слёз и кровь, увы, - не отмолить... 
За то, с чем мы уйдём - не дай нам Бог стыдиться, 
Чтоб внуки не смогли проклясть и позабыть. 

Над озером родным, над вековым покоем - 
Тревожно и светло. В чарующей тиши, 
Под тихий мерный звон, быть может, мы откроем - 
Смысл бытия больной, мятущейся души... 

 
  1993 
   
 +++
  
   ПАМЯТИ ПЕРМСКОГО ОМОНа 


Добрые силы, спасите Россию...
Оледенелые трупы - безсильны.
Грохот разрывов... Проклятия, стон...
Преданный, в бойне гибнет ОМОН...

Жизнь как глоток... Провалы глазниц... 
Кадры 'немого'... Мертвенность лиц...

Что нам - измученным, что нам - голодным
По Предкавказью слоняться безплодно,
Гибнуть от снайперских пуль, от растяжек,
Пить безпробудно горе из фляжек,

Кровь из распоротых жил...
Что ж мы - как вечный жид?! 

'Духи' - угрюмы и безпощадны;
Грабят, насилуют - страстно и жадно;
Волчий оскал, удар... 
С рыком: 'Аллах акбар'! 

Лучшие, гибнете вы за Россию...
Только согласны ль - вот так?! Не спросили
Ваших любимых, вдов, матерей,
Жалких сирот, не рождённых детей... 

Что ж, за Россию смерть...
Иль - за крысиную нефть?! 

Добрые силы, спасите Россию!
Мы напрягаем последние силы
В схватке - с нашествием крыс...
Господи... Вразуми ж! 

Дай же нам силы павших парней,
Чтобы Отчизна стала мощней,
Чтобы не прахом - жертвенность их,
Чтобы живой - бил в бою за двоих!

Чтоб сыновья встали в строй за отца...
Чтобы страна не теряла лица.

2000 г.
   2000
   
+++
   
        ГЛОТОК   ПОЭЗИИ... 
   
  
  Ну не пишется мне нормальным 
   человеческим языком: 
  Рифма - строгая дева - 
   преследует, надоедает, нудит. 
  Хочется с выси парнасской 
   броситься в прозу лихим ездоком, 
  Ведь сердце отполыхало уже, 
   и только ноет крестец, 
   и выю нещадно саднит. 
  Будто бы и не я  
   мчался по жизни в седле, 
  А жизнь прокатилась по мне 
   всею плотью своей: 
  Разметала кудри златые мои, 
   словно листы по земле; 
  Шпоры вонзая в бока, 
   погоняла: быстрее, быстрей! 
  Так пролетали мы годы, 
   как верстовые столбы; 
  С пеной у рта мчались 
   без остановки во мгле; 
  Проклиная судьбу и присягу, 
   встали пред бездною на дыбы; 
  И запалили костёр, 
   дни и ночи сжигая в огне... 
   Что ещё остаётся  путникам, 
   заплутавшим в степи? - 
  Думать неспешно, прошлое ворошить 
   с вечера до утра, 
  Волков и шакалов дразнить 
   и надеяться, 
  Что переступить черту - жизни и смерти, 
   ещё не пришла пора. 
  --------------------------------------
  Пока рифмовал этот бред, два поэта ушли, 
   перешагнули черту, 
  Предстали пред Богом, 
   их Создатель утешил, простил... 
  Но чем восполнить 
   невосполнимую на земле пустоту, 
  В чём черпать веру, как жить 
   и где взять для жизни сил?! 
  Творчество?! Как эфемерно оно... 
   Поэт - раб языка, невольник судьбы. 
  Ни страна, ни народ, ни женщина - 
   не оценят при жизни его; 
  Но верен чудак неверной, 
   капризной звезде... 
  Пусть глотком чистейшей воды - 
   Слово его, - душу твою освежит, 
  Ведь Поэзия, - дочь Гармонии, 
   как и Музыка, 
  В мире этом, - превыше всего! 

 1996

+++

     
   В Е Щ И Й    Н О Я Б Р Ь 
   
   
  Вот, и вещий Ноябрь, 
   снегопад и волшебница-осень 
  Переходит неслышно порог, 
   за которым - Зима. 
  И уносит листы золотые, 
   куда-то уносит, 
  Заполняя надеждой на счастье 
   свои закрома. 
   
  Седовласый Ноябрь... 
   Чудо, в вальсе скользящих снежинок... 
  Право видеть и знать 
   сумасшедший безжалостный мир, 
  Подарила Судьба мне, 
   вместе с ворохом бед и ошибок, 
  С чутким сердцем поэта - 
   небесный клавир. 
   
  Наши годы летят, 
   как осенние жухлые листья, 
  Забирая с собой - свежесть чувств, 
   красоту и мечты, 
  Оставляя в итоге - погосты, кресты, 
   обелиски, 
  Стон из бездны глухой 
   или взгляд со святой высоты... 
   
  Вот, и вещий Ноябрь мне волхвует, 
   и поздняя Осень - 
  Нам пророчит разлуку, 
   о прошлом скорбя, 
  И уносит листы золотые, 
   куда-то уносит, 
  Наполняя несбывшимся счастьем 
   свои короба... 
   
+++
      
       П О Р О Ш А 

   
  Анна, Анна... Пороша, пороша 
   засыпает глаза поэта. 
  Лето, жизнь - безвозвратно, 
   в прошлом; 
  Явь - зима, 
   безысходность рассвета; 
  Безнадёжная тяжесть ели 
   на бликующем лаке гроба... 
  Ах, Серёжа... 
   Да как они смели?! 
  Русь в снегах, Русь в слезах 
   и в сугробах... 
  Ах, Танюша! Мне хочется слушать, 
   без конца, твоё грустное пенье... 
  Поздний вечер, впуская стужу, 
   в сени входит Сергей Есенин... 
   Нет, не входит, не входит он в сени, 
   нету сил - сбросить крышку гроба... 
  Он в Россию вошёл, прямо в сердце - 
   через боль, сквозь мглу и сугробы...

  1997 
   
   +++

     К О Н Е Ц    С В Е Т А 
   
   
  Грядут: болезни, мор, война, 
  Я не пророк, но это так, - 
  Умрёт богач, умрёт бедняк; 
  Довлеет над страной вина... 
  Возмездие настигнет всех - 
  Младенца, жертву, палача. 
  Взывая, плача и крича, - 
  Не отмолить кровавый грех... 
  Грядёт, грядёт безстрастный суд, 
  И страшен безпощадный лик - 
  Судьи, что скорбен и велик. 
  И нас уже туда ведут - 
  Пороки наши, наша грязь, 
  И равнодушие, и страсть, 
  Корыстная, глухая власть, 
  Кровосмесительная связь... 
  Надежды нет, и нет пути... 
  В венце, пылающем огнём, - 
  Испепеляющим мечём, 
  По небу чёрный серп летит... 
  Дрожат кресты, и звук трубы - 
  Живых сзывает мертвецов - 
  Святых, невинных, подлецов... 
  И открываются гробы... 
  ---------------------------- 
  Затмение минует нас, 
  И посмеёмся над собой - 
  За страхи, смиримся с судьбой... 
  И дай нам, Бог! И - в добрый час! 
   
  11 августа 1999 года, 
   во время солнечного затмения. 
   
   
   ***   

   
  Преданные воины Аллаха 
   объявили праведный джихад - 
  Всем "неверным", 
   и нагнали страха, 
  Горы и долины ввергнув в ад. 
  Повязав зелёные повязки, 
  Набожно крича: 
   "Аллах акбар"! 
  Не щадя голосовые связки, 
  Правят свой 
   воинственный базар. 
  По законам строгим Шариата, 
  "Верных" и "неверных", 
   всех подряд, 
  Учат жить, не то - 
   скора расплата: 
  Палка, вмиг, проверит - 
   крепок ль зад! 
  Вор лишится кисти и стопы, 
  Не верна жена - 
   забьют каменьями; 
  Ну, а что покруче - головы 
  Вас лишат 
   за ваши преступления... 
  Жизнь за жизнь, глаз за глаз, 
   Месть свята! - Один закон. 
  Злобой пенится Кавказ, 
   колыхая русский трон. 
  Двести лет - одно и то же: 
   бур от крови Валерик... 
  О, Аллах! О, русский Боже! - 
   Души грешные прими... 
   
   1995
   
   +++

   
 П Р О Щ А Н И Е   С   Л Е Т О М 
   
   
               "Вот и лето прошло, 
               словно и не бывало..." 
                     А. Тарковский 
   
   
  Позабавившись, лето, - 
  Светлой дымкой растаяло... 
  Ни любви, ни привета, 
  Лишь печаль мне оставило; 
  Прокричало призывно - 
  Журавлиными стаями, 
  И, до боли наивно, 
  Сердце биться заставило... 
  По заветному кругу, 
  По скорбям своей памяти, 
  Как к старинному другу, 
  Продираюсь сквозь замети - 
  В пору юности, красоты, 
  Где нам сроки не меряны, 
  Где признания и мечты, 
  Что безпечно растеряны... 
  Вот, и кончилось лето, 
  Светлой дымкой растаяло, 
  Ни любви, ни привета, 
  Только грусть мне оставило; 
  Прошумело чуть слышно - 
  Поездами прощальными; 
  Незаметно так вышло 
  Всё - стихами печальными... 


 +++ 
 
   
   Л Ю Б О В Ь   И   К Р О В Ь 
   
   
  Стихи банальностей не терпят, 
   общих мест. 
  Но что поделать мне - 
   с единственной любовью?! 
  Она рифмуется достойно - 
   только с кровью, 
  И указует путь мне, 
   словно божий перст... 
  И я несу её, несу как дар, 
   как крест. 
  Банально всё, 
   что не освящено любовью. 
  И я пишу стихи, 
   как откровенье - кровью; 
  И не боюсь за этот свой 
   банальный жест. 
  Я - раб поэзии, 
   апологет её и жрец; 
  И сердце, 
   истекающее кровью, 
  На жертвенник её - 
   кладу с любовью! 

  +++ 
   
   К ВОПРОСУ О ПОПОЛЗНОВЕНИИ 
  ГОСПОД "ДЕМОКРАТОВ" НА МОНАРХИЮ... 
   
   
  Да не уподобься Золотому Ослу 
   и не кричи упрямо: "До краёв, налей!" 
  Не то пригвоздит тебя, - 
   к чьему-нибудь хвосту, 
  Какой-нибудь наиновейший Апулей... 
  Не слушай, когда полубезумный Саваоф, 
   надсаживаясь, - ретивый, туберкулёзно, 
  Царские выселки путая, 
   Петергоф и Мариенгоф, 
  Тебе проскрежещет болезненно - грозно 
  О том, что в грудь России 
   ударил копытами неотвратимо - 
  Конь Истории, которого оседлал Босяк; 
  О том, что с гвардейцами, юнкерами, зримо, 
  На помощь Империи, - 
   спешит адмирал Колчак; 
  О том, что всем нам нужна передышка, 
  Что православным Бог нужен, 
   не герой, не бунтарь. 
  И что не процарствует долго новый 
   Отрепьев Гришка, 
  Что - Благословенным - дарован будет 
   мудрый и предобрейший царь! 
  Не верь, брат- поселянин, и ты, 
   урбанизированный 
   полу интеллигент - полу мещанин, 
  В душе - чуть-чуть художник, 
   а по сути - дикарь, 
  Что манной небесной, 
   монпансьешкой глазированной, 
  На землю захарканную, 
   свалится выстраданная монархия, 
  Старуха - разруха сдохнет, сгинет, 
   на круги всё вернётся, как встарь! 
  Разруха в головушках наших 
   бедовых - бредовых - 
  Трудилась усердно, 
   копошилась, свила гнездо, 
  Вшей - кровопийц 
   прилежно высиживая багровых; 
  Мозги нам сожрали они с головами, 
   нам - трын - трава, нам - хоть бы что! 
  Пожирая стариков и детей наших, 
   дев совращая, жён, 
  Разруха, стервозная шлюха, 
   рукою костлявой хватает за горло, душит, 
  Юродствуя, сердце рвёт, душу сушит, 
   но сулит: порядок, царя, князей и княжон, 
  И заглядывает нагло - заискивающе в лицо, 
  И дышит зловонно-помойным ртом  
   смрадно-прогоркло... 
  Не нужна нам империя 
   под нуворишей - новых воров: 
  Регентов - недоумков, 
   жирных котов - банкиров, 
  Фрейлин - путан, авторитетов "в законе", 
  Хапуг - чиновников, гофмаршалов и прочих 
   сановных бонз и "фей"... 
  Хлебнули мы чаркою полной "коммунизма", 
  "демократии", "капитализма" - 
   под властью вождей-перевёртышей! 
  Не нужен нам на троне Гогенцоллерн - 
   коктейль в нём разной крови, 
   но русских - нет кровей! 
  Не спеши, приятель, 
   шею под новый хомут подставить, 
  Подумай прежде, чем заорать: 
   "Виват, Монархия"! 
   И - до краёв налей! 
  Налей, братишка, и хлопни - водки, 
   а то и первача. 
  Рвани рубаху на груди, чтоб вздрогнули, 
   увидев, вдруг, - и Сталина, и Ильича! 
  Крест оловянный - на шее жилистой, 
   и три жлоба... 
  Дави, родимый, дави решительней - 
   в себе раба! 

  1994
   
+++
   
   СОЛДАТЫ   РОССИИ 

   
Здесь горы и ущелья - 
ощерились, как звери. 
И волчьим выпотом - 
смердит людская смерть... 
Но, зубы сжав, идём, 
под взглядом стаи к цели.
И дай нам Бог - врага 
сегодня одолеть... 

Поставлены на кон
отчаянные жизни
На проклятой, не нами 
начатой войне...
Присяга позвала 
нас послужить Отчизне. 
И значит мы с тобой, 
мой друг, опять в цене...

Нам "нации отцы" - 
одно лишь дали право: 
Безропотно служить 
и с честью умирать... 
Но знаем цену мы 
и подвига, и славы, 
Изнанку, грязь войны, 
что лучше б и не знать... 

Взывает пепел жертв - 
замученных, казнённых... 
Руины вопиют - 
поруганных святынь... 
Мятеж поджёг Кавказ... 
И светит исcтуплённо
безумия звезда
по имени Полынь... 

Здесь каждое мгновенье  
гнёт тяжестью прицела... 
И каждый день - "двухсотый" 
нас караулит груз... 
Но командир наш хват, 
и помощь подоспела, 
И рвём "шакалов" так, 
что слышен костный хруст... 

Пусть горечь вдовьих слёз 
искупит подлость мира... 
Тебя или меня 
проводят в тяжкий путь, 
Где ждёт нас без удобств - 
последняя квартира, 
Шепоть сырой земли, 
и скорбь прощальных роз... 

По горло мы сыты 
скупой солдатской жизнью... 
Как хочется скорей 
поставить крест войне! 
Но вновь труба зовёт 
нас послужить Отчизне, 
И значит мы, мой друг, 
с тобой ещё в цене... 

1995

 

+++
   

Вновь с надеждой и страхом сжимаю перо. 
Лишь оно мне подскажет, где зло, где добро; 
Даст хоть шанс на спасенье в чумные года 
В мире, где воцарились вражда и беда. 

Обопрусь на перо, как хромой на костыль. 
Не солгу и не выдам я небыль за быль. 
По гранёным стаканам вино разолью, 
Молча, в сумерках, выпью и снова налью... 

Нет, тебя не забыл, мой единственный друг; 
Вновь чернильницы полон магический круг... 
Нам назначено, Свыше, - прожить нелегко. 
Души наши без страха  взлетят высоко - 

Над недужьем проклятых слепых городов, 
Над погостами с лесом промёрзших крестов... 
Над безкрайностью русских кандальных дорог, 
Над страной, что до боли любил и берёг... 

Ты прости за ошибки, невольное зло; 
Пусть нам время до срока виски замело; 
В сердце - мудрость и боль, не рублю сгоряча; 
И мерцает в ночи знак надежды - свеча... 

16.1.1991 
СПб

   +++

  НО В НЕБО ВНОВЬ РВУТСЯ ИКАРЫ... 

   
  О, Господи, как это скучно - 
  уныло влачить ремесло, 
  Спешить ежедневно на службу, 
   корпеть, ждать зарплаты число; 
  Руками своими натужно, - 
   за крышу и хлеб, за гроши! - 
  Безлико тачать всё, что нужно, - 
   для тела и грешной души. 
   
  Но вы возразите мне - мастер 
   желателен в деле любом. 
  Звено он - в цепочке прогресса, 
   и славен талантом, трудом! 
  Ну что же, я с этим не спорю, 
   но я вам - совсем о другом: 
  Милее мне те "дилетанты", 
   что духом берут и умом. 
   
  Презревши, подобно Икару, - 
   "Нельзя!" - притяженья Земли, 
  Парят они, рвутся из плена - рутины, 
   ведут корабли 
  В те дали, куда человеку 
   ещё незнакомы пути; 
  А дерзость, Отвага и Вера - 
   их главные ценности! 
   
  Камзолы, ботфорты и банты, 
   мушкеты и шпаги, кресты; 
  Поэты, алхимики, франты - 
   восторженны, пылки, чисты. 
  Безценны профессионалы 
   их цели совсем не просты. 
  Но в небо вновь рвутся Икары 
   И смотрят на нас с высоты... 
   
 +++  
 
     АНАТОЛИЮ ЦВЕТАЕВУ 
   
   
  Ах, о чём же это я, о чём? 
  Под дождём, - тоскливо мокнет "вохра"; 
  Чтоб она, убогая, издохла, 
  До смерти, опившись первачом! 
   
  Небо сыплет - снегом и дождём, - 
  Разодрались над "Гулагом" хляби; 
  А в бараке, с мыслями о бабе, 
  Старый "зек" - зашелся тяжким сном. 
   
  Полыхает жалкая буржуйка; 
  Запашок - хоть уши затыкай! 
  Под бушлатом драным - чистый рай... 
  Пахнет несвободой мрачно, жутко... 
   
  - Вот, "отчалимся" - пойдём в разнос, 
  Так что черти перекрестятся в Аду! - 
  Снятся смертникам в ночном чаду - 
  Матери, деревня, сенокос... 
   
  Ах, о чём же это я, о чём, 
  Русь?! Тоскует вдалеке тальянка... 
  Ночь-колдунья - вздорная цыганка... 
  Пажить, половодье, бурелом... 

   
   +++

        МРАЧНЫЙ   ГЕНИЙ 
   
   
  Скупое половца лицо 
и имя редкое - Арсений... 
Не Блок, не Пушкин, не Есенин - 
Тарковский шлёт мне письмецо 
посмертное... О, мрачный Гений, 
твой взгляд из-под тяжелых век - 
темнее вод подземных рек, 
таит в себе огонь прозрений, 
очарований, отречений, 
постигших наш суровый век, 
где был безсилен человек 
постигнуть тайны Откровений... 
Где Муза скорбная твоя 
не властна над безстрастным сердцем... 
Но всё же, дай в неё вглядеться, 
Приблизь нас к тайне бытия...
Все - смертны... Ты сгорел свечой - 
на миг лишь озарив темницу, 
в которой обречён томиться 
наш разум с гордою душой. 
Ты раздарил легко и просто 
"последнюю веселья треть"... 
Не смог легко ты умереть, 
но Словом - стал подобен звёздам...  

1997
 

   
   +++

        ЖИТЬ   В   ЛЮБВИ... 
   
   
   Сентябрь, туманы, холода, простуды... 
   Ах, Бабье лето, где твоё тепло?! 
   Где краткий миг, - миг возвращенья к чуду, 
   Когда душе - привольно и светло? 
   
   Когда, оглядываясь в прожитые дали, 
   Ты видишь, что до срока - сентябри, 
   И осени плоды, и птичьи стаи, 
   И вестники предзимья - снегири... 
   
   По листьям, по алмазам в травах росных, 
   По замкнутому кругу, по кольцу, - 
   Дай Бог, дойдя до откровений звёздных, 
   Вернуться снова к отчему крыльцу, - 
   
   Под сень родных берёз, 
   под шелест безмятежный - 
   Краснеющих осин, пустеющих садов; 
   На круги Родины святой, 
   святой и грешной, 
   И жить, в любви, не зная холодов... 

   +++
   
    П О Э Т 

   
   Рвал голос, сердце, нервы,
   как струны на гитаре. 
   Уж, если быть, так первым 
   в любви, в хмельном угаре, 
   В стихах и на арене, 
   в манеже и на сцене, 
   Сдавать свою работу - 
   по гамбургскому счету! 
   
   Нет, он не мог иначе, 
   ловил за хвост удачу, 
   А если ускользала, -
   он не жалел накала: 
   Как истинный творец, - 
   свечу жёг с двух концов; 
   Из терния венец - 
   счёл лучшим из венцов. 

+++
   
   ОТОЙДЁТ ОТ МОРОКА НАРОД... 
   
   
  Родина несчастная моя, 
обалдевший споенный народ, 
Твоего хмельного бытия 
замороченный кружится хоровод... 

Ты, как прежде, - сир, убог и наг, 
русский одураченный мужик; 
Над тобой куражится давнишний враг, 
худо, что ты к этому привык. 

По заросшим брошеным полям, 
по разбитым избам и церквям - 
бродит ветер, разметая старый хлам, 
бродит призрак, 
в дверь хрипит: "Пустите к вам!" 

Ненадёжна дверь, ох, - надо б подпереть! 
Жизнь сложилась глупо... Что тут говорить?! 
Поздно жилы рвать... Осталось - пить да петь, 
и корить себя, да Родину любить... 

Хоть в любви моей - корысти мало ей, 
всё же, песни ей свои пою. 
И хоть нет давно в краю родном коней, 
за Россию-тройку в этот вечер пью... 

На Кавказе в эту ночь лежат 
сыновья твои: кто мёртвый, кто живой... 
А "отцы народа" - те спокойно спят: 
ведь не их сыны, а ты, Россия, - вой! 

Вой по мёртвым - жутким воем матерей, 
горьким воплем жён, подруг, невест; 
На поминках - боль свою залей 
И неси безропотно свой скорбный крест... 

Безысходность одолела и тоска. 
Рождество... Но всё жируют "кабаны"... 
Нет, не дрогнула б моя рука... 
Бог простит... Дождёмся мы весны! 

Отойдёт от морока народ,
Не поверит вновь пустым словам, 
Спросит власть за каждый горький год,
И воздаст сторицей - по делам...


25.12.1996 




   
   П А Л А Ч 
   
   
  И дольше века длится день, 
   до морока, - 
  В краю не скошенных полей... 
  Туман над кладбищем - 
   тоскливым облаком; 
  И волосы белеют, до корней... 
   
  Пошла плясать губерния, 
   под музыку, - 
  Обрезных трёхлинейных дунь! 
  В опорках драных, 
   в зипунах кургузых - 
  Куражится безумный гунн... 
   
  Замри, рванина, уши подожми, 
  Чума грядёт... 
   Что жутко стало?! 
  Бунты... Пиры... 
   Потешные вожди 
  Нас приведут 
   к "святому" пьедесталу. 
   
  И сотворим кумира вновь себе. 
  И сладострастно, подлые, 
   подставим выи, 
  Чтобы потом поплакать о судьбе, - 
  Сермяжной,- 
   матушки России... 
   
  Но не кумир взойдёт
   на пьедестал. 
  Под вой восторженный, 
   под истеричный плач, - 
  Блеснёт в глазах его - 
   слепая сталь; 
  И поздно осенит: 
   пришёл палач... 
 
  1998
   
   
   
   ОСЕННИЙ ПОЖАР ЗОЛОТОЙ 
   
   
Художник-Сентябрь 
Тронул кистью осины... 
Как я это время люблю! 
Червонное золото в утренней сини 
Восторженным взором ловлю. 

Под солнцем и ветром, 
В тревожном смятенье, 
Трепещет волнами листва; 
А я одиноко стою, в восхищенье, 
С трудом подбирая слова. 

От дерева к дереву, 
В солнечной роще, 
Порхает пожар золотой... 
Берёзы сверкают - 
Нельзя быть им проще, 
Отстать от подруг красотой! 

Вот, клёны и ясени - 
В рубинах да с яшмами, 
Рябину влекут в хоровод... 
А клин журавлей 
Над осенними пашнями 
Прощальную песню ведёт. 

В ней чудится грусть. 
Отшумевшее время 
Курлыкает песню свою. 
Удачи тебе, перелётное племя, 
До встречи в родимом краю... 

 

 +++
   

   
      К О Н Е Ц    З И М Ы 
   
   
  Темнеет, на глазах, осевший снег, 
  И в воздухе безпечным мартом веет. 
  А вечер тих, и небосвод синеет, 
  И облака вершат неспешный бег. 
   
  А с крыш - капель, то слёзы льёт Зима; 
  Спасибо ей - за белый, чистый снег, 
  За Новый год, за сон озёр и рек, 
  За сказочные замки и дома! 
   
  Всему свой срок, вот, и Зиме - конец, 
  А значит, впереди - Весны начало. 
  Подтаял лёд у старого причала, 
  И петухом украсился венец - 
   
  С большим трудом отстроенного дома. 
  Там - плотники вонзили топоры... 
  Звенят задорно крики детворы; 
  И борется с усталостью истома... 
   
   
   
    Б Е З П О Щ А Д Н А Я    М У З А 
   
   "Полон музыки, музы и муки..." 
   О. Мандельштам 
   
   
  Эта муза жестокая, 
                  музыка вечная, 
                             смертная мука - 
  Мне даны в наказанье,
                     как встреча, 
                          любовь и разлука; 
  Как МАЗУРКА - Шопену, 
                 реквием - Моцарту, 
                          рапсодия - Листу, 
  Словно кисть - Леонардо, 
                 смычок - Паганини, 
                          рояль - Пианисту. 
   
  Мне доверено петь - 
                      откровение,
                        слиться с глаголом; 
  Мне наказано - сметь 
                   быть творцом 
                       и свирепым монголом; 
  Создавать, во Христе, - 
               как Бетховен - сонаты, 
                       как Бах - свои фуги; 
  Всё - России: 
                и жизнь, и стихи, 
                        и восторги, и муки... 

  
  1994

   +++
   
       На восток и на запад - орлиный разлёт... 
              (Дети России) 


Скалы, сосны, низины, протоки озёрные, 
Оголённые рощи, пустые поля, 
Купола золотые, пристанища скорбные... 
Позабытая Небом, скупая земля... 

Отчего же я русский? Оттого лишь, что русый 
Иль закваска хмельная во мне так сильна? 
Уж давно не мальчишка - озорной и безусый, 
Отчего же Россией душа так больна?! 

Поклонюсь Богородице, помолюсь Богу-Сыну 
И восславлю в молитвах я Бога-Отца, 
Чтоб Отчизне никто не сломал сердцевину, 
Чтобы мгла не коснулась родного лица. 

Мать-Россия, и любим тебя мы как женщину, 
Так же - нежны бываем с тобой лишь порой... 
Ты прощаешь за все нас обиды по-прежнему - 
С материнским терпением и добротой. 

Нас бросала судьба по вершинам и склонам. 
На восток и на запад - орлиный разлёт... 
С нами правда и Бог, и плошать не дано нам; 
Мы упорный, великий, могучий народ! 

Да, я - рус... Ты - степняк, волос чёрен, глаз узкий... 
Я к тайге, ты - к просторам поволжским привык. 
Крепче крови роднят нас: язык славный русский 
И Победы святой - укоряющий лик... 

1996 


 +++
   
   

             Судьбой мне было суждено 
             на Божий свет в России появиться; 
И в муках русская мной разрешилась мать. 
Мне жаловаться было бы грешно, 
     что беден, что богатство мне лишь снится, 
Ведь мне дарована иная благодать... 

Я стал наследником духовнейшей культуры, 
Истории, перед которой блекнут Греция и Рим... 
Народа праведного, грешного, 
                           империи и диктатуры, 
Сознания, что мы порой не ведаем, 
         что в ослеплении, в безумии творим... 

По жизни нас ведёт не разум, а томленье. 
Плутаем обречённо мы по замкнутой глуши. 
Как странник очарованный, мечтаем о спасенье, 
О чуде... В этом - истина страдающей души... 

Да, мы такие: не умом живём, а сердцем. 
Блаженны праведные, ну, а грешные - скорбим... 
Куда бредём, что за ближайшим перелеском?! 
С крестом ли, без креста, 
                        но во Христе, но с ним! 

Мне повезло на свет в России появиться. 
Как счастлив я, 
              что русская меня вскормила мать. 
Пусть беден я, пусть злато мне лишь снится, 
Но мне дарована - иная благодать...   


1987 
 

+++
       

         ЯРЬ-КОЛЕСО
   
  Огнеликое  Ярь-колесо 
За лесами дремучими скрылось... 

Было ль, не было, явь или сон, 
Будто Русь, то жнивьём золотилась, 
То, вдруг, пеплом багровым покрылась...
И сечёт её то колесо?! 

Колея от него не дождём - 
Жижей мутною, кровью и потом 
Переполнилась, став болотом; 
И народ в ней бредёт за вождём, 

Воспевая его, проклиная, 
Ни границы, ни меры не зная, - 
Ни в хвале, ни в хуле... Ух, загнём! 
И всё в доброго барина верим,
Обманувшись, - скорбим, чуда ждём... 

Ах, ты Русь! В том сермяжная правда твоя:
Ты открыта для целого мира, 
Но не можешь ты жить без кумира - 
Глубока, знать, твоя колея...

Что ни тварь, тот и царь, тот и батька, 
Что ни чёрт - собутыльник и брат! 
Тать-чинуша жирует - не брать как?! 
Коль молчат и судья, и солдат... 

Поизверилась, пообносилась, 
Ни пророка не чтя, ни певца... 
Да была ли когда иль приснилась - 
Твоя избранность у Творца?! 

Ведь не только на тяжкие стоны
Твой народ мощь и стать положил. 
Лик священный Рублёвской Иконы -
Жив и светит, как прежде светил! 

Храмы предков Божественным светом
Поражают... Блистают дворцы... 
Но зловеще пророчат поэты...
И витийствуют лже-мудрецы...

Ах, как хочется мне обмануться, 
Вновь предаться спасительной лжи... 
От проклятой судьбы отмахнуться,
Утонуть в золотящейся ржи, 

Молодецкие руки раскинуть, 
Пасть на землю, чтоб силушки взять, 
Вороного седлать, братьев кликнуть,
И за Русь, помолясь, - воевать... 

По весне возвращаются птицы 
В край любимый, в родительский дом. 
Боже, дай нам домой возвратиться - 
С честью, совестью и со щитом. 

Будем живы, и хочется верить - 
Бог не выдаст, и вепрь не съест. 
Ставят сруб, ладят окна и двери,
С колоколен плывёт Благовест... 

4.6.1994 
 
   
     +++
        
      
       Юрию Власову 
     'И святые нас не осудят...' 




Не понять, не постичь, общей мерой её не измерить, 
не проникнуть в глубины этой девственной странной души. 
Верно гений сказал, что в Россию возможно лишь верить: 
ум безстрастный застынет в её азиатской глуши... 

...Эти дали безкрайние - обжигают снегами и зноем... 
Вечно - в ветхой холстине, хоть алмазов и злата не счесть... 
Изуверски истерзана, залита кровью и гноем; 
И за лютою вестью - вновь недобрая скорбная весть... 


Сколько вынесла горя, свирепых набегов, лишений, 
безутешно рыдая над трупами павших детей... 
Каждый раз возрождалась в надрывных трудах и свершеньях, 
вновь блистая дворцами и золотоглавьем церквей... 


Твои дети, так исстари, - мученики и герои; 
их терпенью и лихости ты не отыщешь конца... 
Страшен бунт на Руси, душен мир, и в миру - море крови; 
а за ликом юродивым - и плебей, и носитель Венца... 


Эта смертная мука - от безбожья и святости... 
Правота Аввакума... Безпощадная воля Петра... 
Чёрный день февраля - помраченье сознанья в семнадцатом... 
И безумье июля... И багрянец конца октября... 


Свято чтили Христа... В ослепленье топтали распятие... 
Сотворяли кумиров... И плевали на крышки гробов... 
О, сними же ты, Господи, роковое проклятие, 
вразуми нас, заблудщих своих дочерей и сынов! 


Дай надежду, дай Веру, любовь и Спасение... 
И Россия восстанет из пепла, cебя возродит. 
Верую - в неизбежность её возрождения, 
свято верую - будет раб в наших душах убит! 


Всё исчезнет наносное, духу русскому чуждое; 
крылья мощно расправит над Державой могучий орёл! 
Затрепещет Имперский штандарт, запоют звонко трубы, 
пронесётся, как ветер по полю, - храбрецов эскадрон... 


Будет так! Пусть глумятся шуты-пересмешники. 
День настанет - неизбежно падёт временщик! 
Воздадут им от сердца святые российские грешники... 
Боже рек: "Аз воздам!" - трепещи! 


А когда боль отпустит, вороньё откуражится, 
и вернётся Отчизна на праведный путь - 
припадём к ней в раскаянье, и окажется: 
не иссякла великая материнская грудь... 


...Не понять, не постичь, общей мерой её не измерить, 
не проникнуть в глубины зачарованной светлой души. 
Верно гений сказал, что в Россию возможно лишь верить. 
Ум безстрастный застынет в её азиатской глуши... 



18.7.1992   


 +++


                        
         У ЗЕРКАЛА 
 
   
  Стою у зеркала и всматриваюсь в лик, 
  Внимательно глядящий на меня. 
  В нём вечность и покой, в нём боль и крик 
  Души, бегущей адского огня. 
  В нём строгость и печаль, к нему привык 
  В ночи, при свете пасмурного дня. 
  Он мудр, правдив, трагичен и велик, 
  Не суетлив, не мелочен, как я. 
  Но он молчит. Он нем и одинок. 
  Во взгляде - безысходность и тоска. 
  Как Демон Врубеля, он мрачен и глубок; 
  Пред ним не я, а Вечности река... 
  Что я - пред ним? - Песчинка в море грёз! 
  Мне не дано Судьбу предугадать. 
  Лишь только б, избежать ненужных слёз 
  И Тайны Зазеркалья не познать...
 
   
   +++

 
Посвящается маме, 
Соколовой Надежде Андреевне 



Сила духа, надёжность и стать, 
                   и от сердца идущий голос... 
Бог мой, женщина... Мне ли не знать - 
                эту душу?! Я кланяюсь в пояс... 

Всё слилось в ней: 
                       мятежность, покорность, 
Рек весенний разлив, запах трав, 
                      нежность, чувственность, 
скромность и гордость, 
               озорной, безпокойнейший нрав... 

Не любить невозможно её; 
             что-то в ней от берёзы, рябины... 
Баба русская, сердце моё! 
                 Должен я тебе долгом мужчины, 

долгом сына, и нет мне покоя, 
                        и душа моя болью полна. 
Годы войн, революций - слепой чередою, 
          на тебе, по тебе, за волною волна... 

Век двадцатый тебя не щадил, 
       но, себя позабыв, ты везде поспевала... 
Драгоценный порыв и недюжинность сил 
      благородной души своей - мне отдавала... 

Твоя грустна, но пресветлой печалью... 
               Голос твой мне так дорог и мил! 
Дай, укрою тебя я ажурною шалью 
    своих лучших стихов, что тебе посвятил...   


1995
 
   +++
   
   
Пора уходить нам в окопы, поэты, 
Пока не сгорели сердца от тоски. 
Вновь смрадом пожаров пропахли рассветы, 
Под вихрем свинцовым редеют полки... 

Пылают военной чахоткой Балканы, 
Стал адом мятежный и гордый Кавказ... 
Чернеют и множатся тяжкие раны... 
Что дальше?! - Царицын, Тамбов, Арзамас? 

Пора нам, прикрывшись цветьём камуфляжа, 
Безмолвно к высотам рвануться во мгле, 
И выбить врага с них, а нет - все там ляжем, 
Навеки прижавшись к родимой земле... 

Одарят нас пламенем рифм АКаэМы... 
В истоках пылающих фосфором трас, 
В ночи вырастая, смертей хризантемы - 
Настигнут на взлёте безжалостно нас... 

Изящные рифмы, как вспышки ночные, 
Ведут нас тернистой тропою Голгоф... 
Пора, мы уходим, зовёт нас Россия 
Высокой трагедией фосфорных строф! 


10.2.1993
   

   +++
   
   
   "Прекрасно в нас влюбленное вино, 
   И добрый хлеб, что в печь для нас садится, 
   И женщина, которою дано, 
   Сперва намучившись, нам насладиться..." 
   
   Н. Гумилев 
   

   
Ах, какое наслажденье - 
Перечитывать былое: 
Дневники, стихотворенья, 
Предисловья, послесловья... 

Мысли, чувства, ожиданья... 
Что сбылось, о чем мечталось?! 
Годы, разочарованья, 
К прошлому - любовь и жалость... 

И тоска о том, что вместе 
Не увидеть двух поэтов - 
Страсти данников и чести, 
Не дождаться их приветов... 

Не проникнуть в тайны дружеств, 
Обольстительных снадобий; 
Не постичь сплетений судеб, 
Горечь губ, тщету надгробий... 

Ах, какое заблужденье - 
Перелистывать былое, 
В прошлом черпать вдохновенье, 
Мучаться чужой любовью... 

 
+++

   
   Р У С С К И Й    Т Р А К Т 
   
Святой Покров минул безснежно, но с морозом. 
Даль в дымке - просеки, овраги и луга... 
Роняют золото венчальное берёзы, 
Заиндевели потемневшие стога... 

Речушка скромная, как русая девчонка,- 
По перекатам отбивает такт. 
Взлетают брызги, как с платком ручонка... 
Но смущена... И прячет очи в плат... 

Тракт, русский тракт - мученье и призванье. 
Кресты, часовни, стражи, кандалы... 
За грех и святость - суд и воздаянье... 
И Божий промысл... И на гербах - орлы. 

На бронзе патина, а на челе - тревога. 
Змей под копытом, пропасть - под конём... 
О, Русь... Царь-всадник... Вечная дорога... 
Боль и величье - в облике твоём... 

Таинственны в веках твои истоки, 
Покрыты сумраком минувших лет... 
За что, за святость или за пороки 
Наш тракт кандальный в край утрат и бед?! 

Блажен, кто верит. Лик твой скорбно-светел. 
Блестит под звёздами извечный путь... 
Сквозь твердь сердец - взывает века пепел... 
И не даёт в безпамятстве заснуть. 

17.10.1995

+++
 
   ПЕСНЯ, КАК ОТЗВУК РОССИИ...
   
Вот они вышли на сцену - гуськом через зал, 
Скромные женщины в выцветших блеклых нарядах... 
Кто-то подумал: убогость, а кто-то - сказал. 
Что же вы можете? Так и читалось во взглядах. 

Что же вы можете?! Робко потупили взор, 
Встали - матрёшками на суетливом базаре; 
Тихо запели, как будто ведя разговор 
С давней подружкой, не с публикой в крохотном зале. 

Русские женщины, грустные лица, глаза. 
И почему-то мне сердце вдруг так защемило... 
И навернулась непрошеной гостьей - слеза. 
Русская песня... В чём тайна твоя и в чём сила?! 

Слаженность песни и чувства сплетали узор - 
Неповторимый, но близкий, до боли знакомый... 
В нем и лесов, и полей необъятный простор, 
Матери руки и запахи отчего дома; 

В нем и надежда, и светлая девичья грусть, 
Невыразимая прелесть цветущего сада... 
Хоть не сложилось вам в жизни, родимые, пусть - 
В песне всё сложится так, как вам любо и надо. 

Русской души мне открылась святая краса. 
И в полутьме благодарного стихшего зала - 
Песня, как отзвук России, на все голоса, 
О красоте ваших чистых сердец рассказала. 


4.11.1992
 

+++
 
   Вижу древний причал и курганы былинные, 
   Вижу женскую прелесть России в изгибе реки. 

                          Владимир Меньшиков. 


Оборвав резко песню 
на фальшивом повторе, 
Я ругаю себя 
и, как прежде, клянусь: 
Никогда, 
даже самые светлые зори, 
Не спрягать без нужды 
с нежным именем - Русь... 

Окоёмы багряные, 
облысевшие пажити, 
Покосившихся изб 
и церквей костяки... 
Русь Святая - 
каликой убогою кажется, 
И её воспевать мне, 
увы, не с руки. 

Бог даст,- я ошибаюсь... 
И всё перемелется, 
Обойдётся,   
омывшись живою рекой,- 
Русь однажды очнётся 
и, как статная девица, 
Мне помашет с пригорка 
желанной рукой... 


16.6.1996  
   
  
    *** 


   Стихотворения эти были, в основном, написаны в 90-е годы, 
  когда страна наша, в очередной раз, подверглась бездумным экспериментам 
   горе - реформаторов. Люди, не имеющие, зачастую, - ни единых корней 
  с русским народом, ни чести, ни совести, с легкостью необыкновенной, 
   распоряжались и продолжают, - нагло и беззастенчиво, распоряжаться 
  его судьбой...Народ наш доверчивый и наивный, в очередной раз, поддался 
  на сладкие обещания лгунов и проходимцев. В результате, после 10 лет 
   войн, вымирания, безысходности, - приходится начинать всё сначала... 
  Дай нам, Господи, сил - превзойти все невзгоды, осилить все 
  напасти. Не может народ с такой великой и трагической историей, 
  с такими грандиозными свершениями в прошлом, не иметь будущего. 
  Не пристало нам быть Иванами, родства не помнящими... 
  Будем же достойны памяти наших великих предков! 
  Все они: простые крестьяне, и рабочие, лучшие представители интеллигенции, 
  ученые, писатели, художники, поэты, - своими достижениями, неравнодушным 
  творчеством, - утверждают нас в мысли, что мы должны и обязательно 
   преодолеем трудности разрухи и развития, вступим в 21-й век с Надеждой, Верой 
  и Любовью. Ну, пусть не на нас прольётся манна небесная, пусть нам будет 
  трудно, но у нас есть дети и внуки, им жить в новой России, ради них мы 
  должны и будем трудиться и бороться. А свет в конце тоннеля, должен, 
  непременно должен, вот-вот, появиться... 
   Все мы - дети России: и русский народ, и народы, вставшие, волею 
  Судьбы, под могучее крыло российского Орла. Нам определено, Свыше, - жить 
  рядом, жить во взаимоуважении и сотрудничестве. Иной путь - это путь 
  вражды, войн, крови, смертей, ненависти. Путь, ведущий в никуда... Хотим 
   ли мы такого будущего?! 
  Так будем же, все вместе, забыв обиды и распри, - работать 
  во имя многострадальной нашей страны, улучшая и преобразовывая 
  нерадостное настоящее. И да поможет нам Бог! 
   
   Ноябрь, 2000 год.
   
  

 Ваша оценка:

Связаться с программистом сайта.

Новые книги авторов СИ, вышедшие из печати:
О.Болдырева "Крадуш. Чужие души" М.Николаев "Вторжение на Землю"

Как попасть в этoт список

Кожевенное мастерство | Сайт "Художники" | Доска об'явлений "Книги"