Как это скучно, бездарно и глупо: 
Пить безпробудно, хандрить и стареть. 
Жизнь, как дешёвый безликий капустник, 
Где мутит, где хочется плакать и петь. 
Всё было, когда-то plain air обожали, 
Любили и верили - чёрт нам не брат, 
Но позже без шума безславно бежали, 
Постигли: жизнь пошлый смешной маскарад! 
Наскучили сочные яркие краски: 
Поэт был, филантроп, вдруг стал мизантроп; 
Напялены скорбные блёклые маски, 
И сморщен заботой сократовский лоб. 
Когда-то, так славно безпечно гудели, 
Как пчёл жизнерадостных яростный рой; 
Теперь же виски побелели, 
до срока глаза потускнели, 
Коль в зеркало глянешь, - хоть вой! 
Всё чаще о Вечном задумки... 
Оглянешься - правит всем чёрт! 
Уводит тебя в закоулки... 
Прочь, мрачный квасной натюрморт! 
О, Господи, я погибаю, 
о, Боже, хочу на пленэр! 
Измазаться в красках и вклиниться в стаю, 
летящую в даль, в СССР, 
И дальше, сквозь призму туманов, - 
в святую полынную Русь... 
Хоть поиски эти обманны, 
но здесь я остаться боюсь. 
Но здесь, я в себя убегаю, 
а там уж - гоню лошадей! 
Что было, что будет - не знаю - 
в стране "гениальных" вождей... 
Уйти от себя невозможно, 
а если темно и в душе, 
То Солнцу не веришь, всё ложно, 
Безлико - маразм и клише. 
Ах, если бы снова родиться 
на девственной дикой земле, 
с природой срастись и молиться 
с надеждой на ясном челе... 

1987