Как навязчива горечь полыни. 
Сплю... И снится - будто в аптеке я. 
Вот - провизор. Рецепт на латыни... 
Он сулит мне здоровье, безсмертие... 

Мне выносят снадобья старинные... 
Пью их. Бьёт меня, словно током... 
Я лечу... И потоки незримые 
Переносят меня к истокам, 

К тем страницам, где тайны рождения, 
Где глаголы грустят без дела; 
Где Весна, и восторг цветения; 
Где ребёнка шаг первый несмелый... 

Вот и мама - от счастья светится, 
А отец - молодой и сильный... 
Жизнь трудна. Но так  в лучшее верится! 
И в трудах и свершеньях - Россия... 

- Осень в сердце?! Врёшь старый бездельник! 
Наяву, не во сне - в аптеке я. 
- День какой? Ах, да - понедельник... 
- Так почём  у нас нынче безсмертие? 

30 августа 2004 года.