ЗАТИШЬЕ ПОСЛЕ БУРИ


ВЕТЕР В ГОЛОВЕ

 
* * *

Тревожно не устанет сердце биться
Желание взлететь в груди тая.
Ах, люди, почему мы все не птицы? -
Ни ты, ни кто-то дальний и ни я.

Мне хочется к спине приделать крылья
И принести в ладонях солнца свет.
Мне кажется, они когда-то были,
Хотя мой понимает ум что нет.

К земле вселенской силой давит тело
В подвалы где безжизненная мгла.
Мне хочется чтоб к небу ты взлетела
И мне кусочек солнца принесла.

Пускай хоть кто-то в небо взмоет птицей
Развеяв облаков молочный дым -
Чтоб радовались мы, могли гордиться,
Чтоб в мыслях полетели вместе с ним.

* * *

Я снова где-то рядом, где-то между,
Не знающий откуда и куда.
Хочу чтоб дни рожденья были реже
И реже были новые года

Чтобы успеть понять всю правду прежде
Чем смысл её исчезнет навсегда.
С чем рядом я и между чем я между,
И, собственно, откуда и куда?

И есть ли для меня ещё надежда,
На все ли опоздал я поезда?
Я снова где-то рядом, где-то между,
Не знающий откуда и куда...

* * *

Краткий шелест влюблённых мгновений...
Сменит ночь разлучающий день.
В моей жизни все люди - как тени,
И в их жизнях я тоже как тень.

Зная терпкой судьбы неизбежность,
То что счастье закончится вдруг,
Я ловлю мимолётную нежность
Неиспорченных ласковых рук.

Море чувств. Всё в тумане как будто.
Не понять: где любовь, где игра.
И уже я не помню наутро
Что со мною случилось вчера.

Полный грусти, я жажду повтора
Новой драмы на старый сюжет.
Зная то что закончится скоро
Благоденствие ветреных лет.

Я забуду тот шелест мгновений
Опьянительных слов дребедень.
Люди в жизни пройдут словно тени,
И для них я пройду словно тень.

* * *

Всё в сердце напрочь перемешано,
Что-как со мною - не пойму.
Пишу стихи каким-то женщинам,
Какая разница - кому.

В извечной скуке ожидания
Проходят суетные дни.
В душе запретные желания,
И вряд ли сбудутся они.

Сижу как будто делать нечего,
Заняться чем-то воли нет.
Мне в спину дует холод вечности
Из мрачных отроческих лет.

* * *

Я с грустью понимаю став умней,
Глазами видя прошлое другими
Сколь многие из чувств в душе моей
В действительности не были моими.

Я вижу, наконец я стал готов
Увидеть - как бы ни было мне больно,
Сколь многие из сделанных шагов
В действительности делались невольно.

Я в этом разберусь когда-нибудь
Коль скоро мои мысли просветлели.
Но где же он, единственный тот путь
Который только мой на самом деле?

* * *

Сбегает молодость галопом,
И догонять - напрасный труд.
Жаль не мучительных минут,
А жаль что короток их опыт.

Жаль неисхоженных дорог,
Жаль неизмятые постели.
Жаль безмятежные недели
Когда я быть мятежным мог.

* * *

Наступит день - и тени прошлого
Уйдут в туман небытия.
Устав желать чего-то большего
Смирюсь с самим собою я.

Душа найдёт успокоение
В нюансах дальней красоты,
И я уйду в страну забвения
С цыганским табором мечты.

Уйду с котомкой и с гитарою
В степей нехоженную даль.
И иногда лишь вспомню старое,
Былую радость и печаль.

И вновь воскреснут чувства нежные,
Любви созвучия моей.
Я покорился неизбежному
Под небом выжженных степей.

* * *

Тернистый изменив свой где-то путь
Когда-нибудь найду часы досуга
И напишу стихи кому-нибудь,
Какой-нибудь подруге или другу.

Не дав ветрам мечту в себе задуть,
Порвав меня стесняющие путы
Я подарю любовь кому-нибудь
В какие-то счастливые минуты.

И наконец, увидев мрак и жуть
Пред старческими слабыми глазами,
Бессильно я умру когда-нибудь,
И прах мой погребут в какой-то яме.

* * *

Вот-вот я стану чуть старее
И чуть скучней, как ни криви,
Недужней в силу гонореи,
Сильнее в силу нелюбви;

Разочарованней стихами,
Привычней к дыму папирос -
И буду делать оригами
Из распечаток своих грёз;

Сжигать бумажные созданья
Шепча абсурдное "прости",
Ходить на тайные свиданья
И возвращаться к десяти.

Мир созерцать в рекламной призме,
Как файл в компьютерном окне,
Искать спасение в тантризме,
А просветление - в вине.

Отрёкшись тайно от системы
Попыток жить - в полубреду
Смотреть как вянут хризантемы
В осеннем, гаснущем саду.

И полагать что я в нирване
Что счастлив, а отнюдь не пьян -
Хотя всего лишь в жёлтой ванне,
Засунув голову под кран...

* * *

Поднимется Луна и Солнце сядет.
Снег выпадет на голову мою.
Я снова просмотрю свои тетради
С навязчивым вопросом: What is new?

И посмеюсь над каждою строкою,
И преклонюсь пред каждою строкой.
Всё сказано когда-то юным мною,
Всё сказано задолго предо мной.
 

ЛЕГКОМЫСЛИЕ

 
* * *

Внезапное чувство... Мне стыдно что так беззаботен,
Что так озабочен, что время течёт как вода,
Что так и не понял бессилия духа над плотью,
А всю силу духа растратил неясно куда.

Мне стыдно сказать что любовь не прошла как ветрянка
И стыдно что веру в любовь мне уже не сберечь.
Мне стыдно встречаться с духовно ущербной гражданкой
И стыдно признаться в назревшей ненужности встреч.

Мне стыдно и страшно быть честным с другими и с нею.
Мне стыдно принять и простить благородную ложь.
Мне стыдно холуйствовать, даже при том что стыднее
Приклеевши струпья юродством выклянчивать грош.

Мне стыдно растрачивать жизнь на истёртые рифмы,
Но если изменишь себе - это стыдно вдвойне.
Сказать бы "прощай" и пустить свою лодку на рифы,
Но слишком уж стыдно погибнуть по-глупому мне.

* * *

Проходит жизнь в тоске и спешке,
И бег годов рождает страх.
Я размышляю вперемешку
О бабах, баксах и стихах.

Я снова глажу чьи-то руки
И полирую звучность строк.
Уроки жизненной науки
Душе моей идут не впрок.

Я в грёзах всё ещё серьёзен
И легкомыслен наяву.
Уже давно не веря грёзам
Лишь ими всё ещё живу.

Я нахожу свою стихию
Лишь там где ветер холодней
И окунаюсь в ностальгию
О миражах минувших дней.

* * *

Что жизнь? Монотонный, бесформенный сон,
Сухие, безводные реки.
Как труп партизана молчит телефон,
Раздолбанный кем-то навеки.

Стучит за окном нескончаемый дождь,
Бандиты собрались в притоны.
На телеэкране обкуренный вождь
Твердит о примате закона.

Куда ни гляди - суета и бардак.
Инфляция. Грусть листопада.
Парламентский кризис. Всё в жизни не так,
Всё в жизни иначе чем надо.

* * *
	
Поезда по графику.
Холодно с утра.
В мыслях - порнография,
В кошельке - дыра.

Сердце растревожено,
А любви всё нет.
Хмурые прохожие
Ждут зелёный свет,

Курят и куда-то-там,
Как всегда, спешат.
На дорогах слякотно,
На душе - разлад.

Мокрый снег на улице,
Неприкаян путь.
Скоро ли забудется
То что не вернуть?

Скоро ли закончится
Старая печаль?
Ветром треплет волосы
Пасмурный февраль.

В сердце слишком холодно,
В башмаках - вода.
Я иду по городу,
Если б знал куда...

* * *

Мир притаился, мир волшебно замер
В блаженном неурочном полусне.
Так бы и жил с закрытыми глазами
И видел сны о розовой весне,

Где все мечты исполнились как будто,
Где я купаюсь в море и пою.
И чтобы пробуждающее утро
Застукало меня уже в раю.

* * *

От душевных не спастись мучений.
Чашу грусти каждый пьёт сполна -
Ибо жизнь скучна без приключений,
Ну а с приключеньями страшна.

Выиграть способен лишь покойник
Вечную с самим собой борьбу -
Так как в бурю хочется покоя,
А в покое сердце просит бурь.

Каждым утром мир являет дежа-
вю трудов, соблазнов и скорбей
Даже непонятно что здесь держит
Кандалов и привязей сильней.

* * *

Осенняя пора. Мечта развенчана
Как шайка начинающих плутов.
Уходят поезда, уходят женщины,
Смешные пассажирки поездов.

Все мысли, как навязчивые слоганы
Рекламы потеряли свой резон.
Надежды под тяжёлыми вагонами
Легли на запорошенный перрон.

Гуляю ночью, пьяный между пьяными,
На кочки под ногами не смотря,
Словами многоёмкими и бранными
Ругая наступленье ноября.

И нежные глаза воспоминанием
Вонзаются в меня острей стекла.
Уже почти зима, такая ранняя,
Как будто бы и не было тепла.

* * *

Вечер. Отсветы заката.
Жизнь остановилась.
Вдохновенье было рядом,
Было да и смылось.

От любви остался сон
И воспоминанья.
Я гоню из сердца вон
Вредные желанья.

Быть пытаюсь веселей,
Зря не маять душу.
Как найти из ста путей
Тот который лучше?

Как? Стотысячный вопрос.
Поиски ответа.
Как в Сахаре эскимос
Я иду по свету.

* * *

Душа грустит. Дни жизни коротки.
Опять не разобраться кто в ответе.
Мой план на завтра - выстирать носки
И написать о жизни и о смерти

Печальный стих, а может быть эссе
На двадцать пять страниц - одним наскоком.
И снова размышлять о колбасе
Оставив помышленья о высоком.

* * *

Ни с кем не быть. Ничего не делать.
Прервать бесполезный путь.
Отбросить мысли. Отбросить тело.
И если выйдет - заснуть.

А если не выйдет - тогда напиться
Пока ещё деньги есть.
А дальше - не знаю. Уйти. Проститься.
Послать последнюю весть.

И стать одним из порывов ветра,
Одной из капель дождя.
Частицей земли. Частицей света.
И даже частью Тебя...

* * *

Зима. Дорога. Серые фасады.
Путь в никуда по ломаной кривой.
Мои следы на слякоти асфальта
Стираются идущими за мной.

И несмотря на то что дрожь по коже
Душа ещё бодрится и живёт,
Как едущий по бровке "запорожец"
Из анекдота в новый анекдот,

Вступая временами в разговоры
Сама с собой о сущности своей,
Не в меру утончённой для фольклора,
Но чересчур простой для словарей,

И в поисках не то Прекрасной Дамы,
Не то дешёвой зелени в салат
Навязчиво теряет килограммы
Бродя по краю шумных автострад,

И набирает снова в банках пива
Потерянный в дороге к счастью вес,
Мечтая жить роскошно и красиво,
Но осознав что тщетно ждать чудес.

И всё привычно. Серые фасады.
Путь в никуда по ломаной кривой.
Мои следы на слякоти асфальта
Стираются идущими за мной...

* * *

Встаю с утра живой едва,
Десятый час уже.
Болит с похмелья голова
И всё болит в душе.

В углу сыреет потолок,
Бронхит засел в груди.
Не отыскать второй носок,
И счастье не найти.

Финансов нету ни хрена
И негде их занять.
А за окном опять весна,
Любовь зовёт опять.

Гора посуды на столе
Не мытая сто лет.
Что тут поделать - на земле
На грешной счастья нет.

* * *

Вечерние огни. Трамвай. Толкучка.
Затылки. Спины. Локти. Душный пот.
В век ноутбуков я дошёл до ручки
Исписывая дедовский блокнот.

Но пиво пью и о судьбе не ною,
Счастливый как мудак-олигофрен.
А ты сегодня снова не со мною,
Что повод для стихов и для измен.

Бескрайний дождь стучит о мостовые
Густея у поверхности земли.
Ещё чуть-чуть - меня возьмут в святые,
А я засомневаюсь - стоит ли...

* * *

На столе - полтарелки супа,
За окном - мутота дождей.
Умереть сейчас - слишком глупо.
Умереть потом - не умней.

Выйдет так и так некрасиво.
Как мне быть - не знаю опять.
Там решу. Лучше выпью пива
И некстати отправлюсь спать.
	
* * *
	
Я вычеркну из времени минуты,
Я вычеркну из чувств гнетущий страх.
Замшелое бельё душевной смуты
Я растворю в стиральных порошках.

Я вычеркну луну из небосклона,
Я вычеркну похмелье из вина.
Забуду адреса и телефоны,
И лица, и тела, и имена.

Я вытравлю обиду едким натром,
Я выглажу сомненья утюгом.
Я вычеркну разлуку из заката
И вредный ген любви из хромосом.

Как будто бы ошибки из диктантов
Написанных за школьною скамьёй
Я вычеркну лишенья из таланта
И боль из объяснения с судьбой.

Свезя мечты на свалку стеклотары
Я задышу легко как никогда.
Я вычеркну слова из мемуаров
И вычеркну из паспорта года.

Я вымету всю пыль из антресолей
Души питавшей слабости к грехам
Оставив незапятнанное поле,
Очищенный от скверны мира храм,

Альбомный лист без линий и без клеток,
В копейку или гривенник, как знать,
Ценой, и ширь пространства для пометок
Болванов научившихся писать.

* * *

И не нужно платить ни копейки
За простор, тишину и покой.
По заброшенной узкоколейке
Не спеша возвращаюсь домой.

Как же надо для счастья нам мало:
Только вечность иметь на пути.
...Но уже городские кварталы
Затыкают просвет впереди.

* * *

Бредовые мысли... Родные пенаты - чужбина.
Бежать бы отсюда, но если бы было куда...
Газета сканвордов - почти как укол героина.
Все лица вокруг - как конвойные в зале суда.

Общественный транспорт буксующий в вечном заторе
Крадёт мою жизнь как кот Васька пакет молока.
Рекламные тумбы. Три буквы на ветхом заборе
Написаны кем-то и так и не стёрты пока.

Тщедушные трубы, свидетельства прошлого века,
Вонзаются в серое небо холодной страны.
На стыке дорог собирает подачки калека
Под видом солдата-героя последней войны.

Цепочкой везут к нефтебазе пустые цистерны
Вселенскую грусть облачённую в чёрный мундир.
Нет смелости сжиться с той мыслью что всё эфемерно:
И я, и любовь, и печаль, и мечта, и весь мир.

И вся меланхолия жизни в незванные гости
Пришла в мою душу как путник в дорожный кабак.
Обычная слякоть. Обычная поздняя осень,
Промозглое время для ищущих счастья бродяг.


* * *

Депрессия. Классический сюжет.
Всё валится из рук вторые сутки.
С утра трещат мозги. Трещит бюджет.
Позастревали в пробках все маршрутки.

Ботинки промокают. Снегопад
С дождём, а под ногами - грязь и лужи.
По радио какой-то депутат
Вещает тяжело и неклюже.

Стране грозит очередной дефолт,
Который рубль обрушит ненароком.
И ты грустишь читая "Спид-инфо"
И думаешь о чистом и высоком.

* * *

Счастье в небо взлетело как птица,
Ну а мне не угнаться за ним.
Вивисекция чувств на страницах
Обнажающих скучный интим.

Бесполезность изящных стилистик,
Нерентабельность каждой строки,
Недоступность доподлинных истин
И бескрайнее море тоски.

Одинокий спектакль пантомимы,
Вот и всё - мир тревожно затих.
И неслышные слёзы любимой
Что гораздо больнее своих...

* * *

Закручена спиралью путь-дорога,
Ведущий в неизвестность трудный путь.
Для счастья надо, в общем-то, немного,
Но и для грусти надо лишь чуть-чуть.

Бессмысленно разыскивать причины
(Ведь в жизни есть дела и поважней)
Того что словно в шутку взяв вершину
Так быстро и легко расстался с ней.

Нет времени гоняться за реваншем,
Уместно побеждать в уместный срок.
И мысли все уже о том что дальше,
На следущей из тысячи дорог.

МИГРЕНЬ

Она придёт - я слышу хруст
Шагов - и скажет: "Хватит бдений" -
Мигрень, убийца лучших чувств,
Надежд, задумок и прозрений.

Она придёт, я сдамся ей -
Так будет проще и короче -
И насладится став моей
До окончанья хмурой ночи.

И лишь когда усну - меня
Покинет тайно до рассвета,
Чтоб снова встретить в свете дня
И повторить всё свинство это.

* * *

Ум понял бесполезность всяких схем,
Душа же поняла опасность краха.
Фактически, вся жизнь - не больше чем
Попытка одолеть излишки страха.

От старых грёз осталась только тень.
Остыли чувства. Высохли чернила.
Так хочется сказать: виновна лень.
Но в самом деле просто нету силы.

* * *

Влюблённый в высшее искусство,
В его уверовавший роль,
Я проживал чужие чувства,
Чужой оргазм, чужою боль -

Что было глупо. Но, заметим,
На архиглупость несмотря
Я был вполне доволен этим,
Был счастлив. Значит, всё не зря.
		
* * *

Перечитаю. Вспомню. Погрущу.
Порадуюсь. Я прожил слишком много.
Но снова я чего-нибудь хочу
И снова собираюсь в путь-дорогу.

Мне кажется что я уже прощён
За все грехи, за все изъяны стиля.
Но снова надо что-нибудь ещё
Чтоб поняли и чтоб не разлюбили.

* * *

Остановись мгновение - сейчас.
Нет, я отнюдь не счастлив, но при этом
Душевной боли ровно в самый раз
Чтоб быть слегка провидцем и поэтом.
 

БУРЯ В СТАКАНЕ

 
* * *

Вонзится в сердце пасмурный рассвет,
Спешащий, как и все, куда-то мимо.
Две сотни глаз чужих сказавших "нет"
Напомнят лишь одни глаза любимой.

И публику духовно пригвоздит
Ужасная по мнению морали
Резекция поэзии любви
С позиции поэзии печали.

Тирадой на китайском языке
Окажутся при всём своём искусстве
Слова к способным жизни налегке
Из уст отягощённых вечной грустью.

Известен верный путь, но он вдали,
Нельзя бежать быстрей чем могут ноги.
И скажут кто дошёл: "они могли"
О странниках замёрзших по дороге.

* * *

Ночь. Свет торшера. Одиноко.
Печаль рассеяна вокруг.
Одна любимая далёко,
А у другой любимой - друг.

Такое, в общем, невезенье,
Бутыль гаражного вина
Цежу из горла. Вдохновенье
Цинично спрыгнуло с окна.

Закуски нет. Компьютер сломан.
Молчит предатель-телефон.
В происходящем нет прикола
Или совсем чернушен он.

* * *

Стихи... Они пусты... Они все лгут
Про счастье. И я тоже лгал в них всуе.
С опаской вора, с сочных женских губ
Крадущего фантомы поцелуев,

И убиваясь мелочностью краж,
Не отражённых в сводках криминала,
Сажусь в трамвай, отнюдь не в экипаж,
Людскую плоть везущий от вокзала

По параллельным как конкубинат
Двум рельсам, словно ищущим друг друга
Двум душам, гордым тем что нет утрат
У них, как у покойников недугов;

По рельсам рассекающим проспект
На два несимметричных полумира
Я еду торопясь туда успеть
Где перестали ждать, где стало сиро

И холодно. Зарывшись в капюшон
От искушений явных или мнимых,
С реальностью я смешиваю сон
Боясь заснув совсем проехать мимо,

А может быть как раз того хотя.
Как голос Бога слушая колёса
По старой колее любовь спустя
В двойном трамвае номер знак вопроса

Я возращаюсь в прошлое прокляв
Судьбу за петли сделанные ею.
Всё лгут стихи про призрачную лав,
Но я по безысходности балдею

От их вранья, которым вновь грешу
Других грехов уже не предвкушая.
Но что я? Извините, выхожу
Из грёз своих, из счастья, из трамвая.

* * *

Ненаступившее лето.
Дождь. Меланхолия. Хмарь.
Дырку проткнувший бюджета
Павич, "Хазарский словарь",

Мной недочитан и брошен
На пол. Мечта умерла.
Взгляд равнодушен и скошен
В сторону ножки стола.

Щи остывают в тарелке.
Сохнет в кастрюле лапша.
Мысли ничтожны и мелки.
Зла и плаксива душа.

Жизненный путь обозначен
Мимо тщеславных вершин.
Синюю птицу-удачу
Ловит какой-то кретин.

Нежные чувства подсудны.
Нежные строки в золе.
Верую - ибо абсурдно -
В счастье на грешной земле.

ДЕКАДАНС
	
Движенья экзотического танца,
Проворный силуэт в стене огня.
Расцвет и утончённость декаданса
Давно неотделимы от меня.

Как каторжник  устав от их мотивов,
С вуайеристской ясностью идей
Я говорю тебе: не будь наивной -
В подтексте разумея: будь моей.

Об этом наши споры длятся вечно
Смещаясь на вопрос: по чьей вине.
Советовать, я знаю, много легче
Чем понимать что речь и обо мне,

Чем видеть самого себя без масок
В зеркалящем молчаньи юных глаз.
Как средство убежать от декаданса
Я предлагал совместный декаданс.

Ты не прельстилась. Даже на уловки,
На красноречье слов и нежность рук.
Разлука - классный повод для шлифовки
Искусства сублимации разлук,

Где каждое изящное движенье -
Ещё один этап дороги в ад.
Поэмы не подвержены горенью,
Но авторы поэм, увы, горят,

И в яростных анафемах корысти
Психоанализ видит грусть о ней.
Я не хочу изжариться так быстро,
Но где найти спасенья от огней?

Я только раздуваю пламя в танце
Пытаясь потушить и ускользнуть.
Я слишком совершенен в декадансе
Чтоб быть несовершенным где-нибудь.

И ты права смотря на это косо,
Но твой призыв прибрать в душе бардак
Парируется серией вопросов:
Ради чего? Да стоит ли? И как?

Я заплетаю дни и годы в ленты
Стихов - не торопясь как будто бы,
Гордясь как атрибутом декадента
Несправедливой строгостью судьбы.

И в мире где всегда был иностранцем
Я - редкий гость. Он вряд ли ждёт меня.
Я слишком поглощён безумным танцем
В невидимых объятиях огня...

	* * *

Годы поисков, годы кочевья,
Ускользнувший ответ на вопрос...
Вторят павшие листья деревьев
Несмешному крушению грёз.

В грязном небе завешенном мутью
Виснет знак предстоящих утрат.
На трёхсотом своём перепутьи
Я любому исходу не рад.

Я боюсь хоть какого-то шага
И боюсь никуда не идти,
Безрассудный романтик-бродяга,
Я давно уже сбился с пути.

* * *

Мой ум - набор страниц в двоичном коде.
Слова. Значенья. Ссылки. Якоря.
Но где-то на стотысячном кроссворде
Я вдруг пойму что жизнь прожита зря.

Я вдруг пойму что я отравлен ртутью,
Что пройденные годы не вернуть,
Что в гонке за всеобщей скрытой сутью
Я упустил из вида жизни суть;

Что мысли - мне не жёны и не братья,
И даже не далёкие друзья.
Смерть пригласит меня в свои объятья -
И в них шагну с улыбкой бледной я...

* * *

Бездна неба. Сверкание окон.
Фонари. Пешеходы. Дома.
День закончен. И вновь на пороге
Ни к чему не ведущая тьма.

Всё привычно: развязанный галстук,
Телевизор и суп на столе.
Вновь сегодня я с кем-то встречался
По потребности в чьём-то тепле,

Чьей-то нежности... Только усталость
И безрадостность - вечер спустя.
Я гоню полуночную вялость
Непонятного счастья хотя.

Я мечтаю о чём-то далёком
С замиранием сердца в груди.
Бездна неба. Сверкание окон.
И свинцовая ночь впереди.

* * *

В хрустальной вазе вяли хризантемы,
Подаренные, как ни странно, мне.
Вынашивала творческие темы,
Душа, как и обычно по весне,

Да и весь год, беременна от случки
С подругой мимолётной и на вид
Потасканной. В чернила авторучки
Стекалась боль сомнений и обид.

А чувства были бешены, но немы,
Как и обычно было по весне,
Да и весь год. И вяли хризантемы,
Подаренные, как ни странно, мне.

* * *

Писать - красиво. Жить - халтурно.
Что как учили - так и есть.
Судьба - большой литературный
Проект, кармическая месть

За пра-пра-пращуров, когда-то
Виновных в чём-то без вины.
Но жизнь трагичнее трактата,
Её нельзя - со стороны

Прожить смотря как целит мимо
И поспешает не туда,
Тосклива и несовместима
С литературой. И пуста

Как банка съеденного джема.
И смысла нет качать права.
Судьба - не больше чем поэма.
Судьба - не больше чем слова.

* * *

Закончить книгу. Стало быть - отмучиться.
Увидеть в аскетизме свой резон.
Да, из меня, как видно, не получится
Трудолюбивый пленник Робинзон.

Без женщины, и даже и без Пятницы,
С духовностью одной, да без жилья,
Мне кажется что мир куда-то катится,
Хотя скорей всего не мир, а я...
	
* * *

Разбита в ночной перебранке -
Не склеить теперь ни шиша -
Пустая стеклянная банка,
А некогда в прошлом - душа.

С утра я подмёл все осколки
И c мусором вынес во двор.
Души больше нету. А толку?
Я чувствую боль до сих пор.

* * *

Кувалда - последнее слово.
Прощанье - последний закон.
Процесс разбиванья святого
Отныне вполне завершён.

И больше ни треска, ни хруста,
Ни боли разорванных жил.
И в сердце блаженно и пусто.
Я, кажется, снова ожил.

 

НА ОСКОЛКАХ

 
* * *

Душа практиковавшая излишества,
Мечтавшая подняться к небесам
Никак не вырывалась из мальчишества.
Так говорили мне. Так знал я сам.

Но в силу глубины мировоззрения,
А также распиздяйства своего
Я вкладывал себя в стихотворения
На жизнь не оставляя ничего.

* * *

Тоска. Роман Пелевина. Фрустрация.
Моя любовь отныне не моя.
Мытьё посуды - форма медитации
Как средства убежать от бытия.

Не вспоминать, ну разве только изредка.
Зачем мне мантра? Лучше драить пол.
А на худой конец - по телевизору
Смотреть бразильский фильм или футбол.

Но лучше - позвонить работодателям
И заняться общественным трудом.
Любовь, стихи... Ну вас к такой-то матери
Когда завал с нестиранным бельём.

* * *

Сомнительны лавры поэта, а также пророка.
Тончает воронкой былая души широта.
А правда судьбы неуклонно глядит в мои окна
И копятся в ящике чая оплаты счета.

Осколки мечты режут сердце. Когда-то в пятнадцать
Кто мог бы подумать что жизнь повернётся вот так.
Спуститься с небес и безропотной тварью остаться -
Рецепт нехитёр, но сложнее всего первый шаг.

А надо всего-то умерить былые масштабы,
Сменить устаревшие чувства и весь реквизит.
И если уж всё же стихи неизбежны - хотя бы
Закрыть их как в карцер в единственно истинный быт.

СТАТЬ БАРАБАНЩИКОМ

Остановить сознанье. Перестать
Читать газеты, книги и веб-сайты.
Не думать, не вникать, не рассуждать.
Последним образумиться инсайтом

О том что путь лежит твой не туда
И стать (что с взгляда первого лишь глупо)
Ударником, но вовсе не труда,
А рок- или ещё какой-то группы,

Тем самым упорядочив судьбу,
Придав ей ритм, которого так алчет
Она. Бум-бум. Бум-бум. Бум-бум. Бум-бум,
И никакой дурак не озадачит,

Не огорчит, с пути не отвлечёт.
Прекрасно жить червём, без полушарий,
Наощупь прорывая к счастью ход.
А мозги, к сожалению, мешают

По жизни, потому что жизнь - процесс,
А вовсе не рефлексия на тему
Процесса, и тем более не текст
По поводу рефлексий бессистемных.

Лишь сам процесс. Стучать до глухоты,
Пока не лопнут нервы и мембраны
И, словно пыль из коврика, мечты
Не вылетят. Стучать по барабану

И получать за стук свой гонорар
На заднем примостившись плане сцены.
Но даже если ты не Ринго Старр,
И слушают тебя одни лишь стены,

Утешит лучше мантры и молитв
Бесхитростных созвучие бум-бумов,
Тем проще жить чем проще алгоритм,
Чем чаще поступаешь не подумав,

Из ритма исходя. Забыть язык
Запомнив только таинство движений,
Чьи умонедоступные азы -
Не мыслей результат, но упражнений

В маразме. Это значит быть собой
В понятиях психологов и женщин,
С которыми прекрасен вечный бой
Когда на этом бое ты помешан

Настолько что всю жизнь готов стучать.
...Но снова лезет ум в свои шпаргалки.
Остановить ход мыслей, перестать
Никак не получается. А жалко.

* * *

Я долго смотрел на прощальные взмахи жар-птицы,
Она улетела туда где мне быть не дано.
А мне говорят: так должно быть, и надо смириться,
Ведь счастье бывает лишь в сказочном детском кино.

Окончен сеанс. Он даётся раз в жизни, не боле.
А дальше всё скучно и пошло, всё слишком всерьёз.
Меня обманули, и я задыхаюсь от боли
В душе, от обиды, от глупых мальчишеских слёз.

* * *

Уже вот-вот мир станет вновь темней,
Уйдёт любовь, закончатся финансы.
И ядовитый призрак декаданса
Проникнет в душу через щели в ней.

Тогда в стихах рефлексию найдут
Все ракурсы и тонкости печали,
Давно (забыл когда) - акцидентальной,
А ныне - переросшей в атрибут.

И ум неотвратимо наводнит
Нашествие не слишком бодрых мыслей
О цели, мотивации и смысле
Всего того чем жил отвергнув быт.

И с ясностью такой как никогда
Реальность существующего мира
Предъявит аргументы против мифа,
Которым нет ответа кроме "да",

Но сердце отвечает снова "нет"
Слишком устав от поисков чего-то,
Будь то любовь, оргазм или работа,
И снова отдаёт приоритет

Свободному от прозы бытия
Духовно-философскому началу.
Что ж, сердце, ты действительно устало,
Да и не только сердце, в целом - я.

И если небо станет вновь темней,
Уйдёт любовь, закончатся финансы -
Радушно встречу призрак декаданса
Как дорогого гостя у дверей.

* * *

Жизнь решив изменить с понедельника,
А потом передумав менять,
По бульварам счастливым бездельником
Я вольготно слоняюсь опять.

Ветер свеж и погода погожая.
Полон бодрости мой променад.
Мне навстречу смешные прохожие
Запыхавшись куда-то спешат.

Светит солнце. На небе ни облачка.
Выхлопной аромат. Тишь да гладь.
Сойка-девочка в розовой кофточке
Пробуждает способность мечтать.

Плейер крутит весёлую песенку.
Я балдею и щёлкаю в такт.
Только что-то на сердце невесело.
Кто бы мог объяснить этот факт?..

ТРИ БУКВЫ

Все мысли, все желания - о разном.
Душа в смятеньи. Искушений - тьма.
Очередным внеплановым соблазном
Мир сводит индивидума с ума.

Гнетут сиюминутные заботы,
Тоска по невозвратному гнетёт.
А хочется того-то и того-то,
Того гляди - на части разорвёт.

Зовут за счастьем разные дороги.
Одну из них избрать давно пора.
В философы пойти ли, в педагоги?
В строители, шофёры, доктора?

Всего на свете хочется с избытком,
Но не успеть, хоть как спеши, потей.
Как пытки изнурительны попытки
Определить какая блажь важней.

И даже с тем что, вроде, проще брюквы
Не разобраться, с выбором из двух
Альтернатив, обеих по три буквы,
Из них вторым по счёту пунктом "дух".

* * *

Есть вариант искать работу,
Есть вариант стихи писать.
Душой упрямой виршеплёта
Второе выбрал я опять.

* * *

Мы принципы меняем слишком часто
Чтоб доверять им в чаяньях своих.
Сегодня я решу: не в деньгах счастье.
А завтра вновь подумаю что в них.

Фальшивы и обманчивы прозренья,
Заглядывать недальновидно вдаль.
Сегодня я решу: в любви - спасенье.
А завтра я решу: в любви - печаль.

Присуще проницательным и мудрым
Неверье в окончательный ответ.
Жить стоит - я решил сегодня утром.
А вечером могу решить что нет.

* * *

Прочитав кучу книг о любви и спасении мира
И на каждой странице увидев большие шиши
Брошу взгляд в свою душу - и жуткие чёрные дыры
Обнаружу в космическом холоде стервы-души.

Я пойму что я слепну в контакте с божественным светом,
Что черствею от ласок и глохну от слова "люблю".
Я сварганю роман, философскую притчу об этом
И пойду на колхозный базар продавать по рублю.

Что-то даже продам, но пропью, как всегда беззаботен,
Гонорар - не дождавшись ни славы, ни ценных наград -
Пуританин уставший мечтать о восстании плоти,
Августин не успевший достроить возвышенный град.

И в безбожной, безмолвной мольбе, не надеясь на чудо,
Не решаясь задать самый главный и страшный вопрос
Я пойму что Христос - вознесённый Пилатом Иуда,
Я пойму что Иуда - несбывшийся новый Христос.

Я пойму что гордыня порочна, но слишком желанна.
Я пойму что желанна, но слишком порочна любовь.
И умру как и жил: бестолково, слезливо, жеманно,
Поэтично, влюблённо и с рифмою "кровь" или "вновь".

* * *

Ждёт кочегар. Давно готова печь
Зовя меня рекламными огнями.
Мне эту жизнь хотелось бы прожечь
Но, как всегда, проблемы со дровами.

Которых год - и снова дефицит.
Как тут поверишь в добрые приметы.
Душа лишь тлеет, вовсе не горит -
Не излучая в мир ни капли света.

* * *

Виршей устыдившись многословных
Выйду в мир, смирен, разут и наг.
Есть ли что бездушнее духовных
Поисков? Простите дурака.

Вот он я, очищенный от скверны,
В дождевой омывшийся воде.
Я не буду больше постмодерном
Увлекаться в грешной слепоте.

Нагонять в элегии и стансы
Перестану смертную тоску.
Смилуйтесь, прошу вас, над засранцем.
Я стихи все-все свои сожгу.

Я пойду работать и с оклада
Обустрою пьянку на три дня.
Не судите. Я не виноватый.
Бес попутал слабого меня.

* * *

Давно уже пора бы жить серьёзно -
На совесть, так сказать, а не на страх,
И не писать стихи, а только прозу:
Фломастером в общественных местах.
 
 
ЗАТИШЬЕ ПОСЛЕ БУРИ

 
* * *

Пройдут года. Мои порвутся струны.
Ну или я сниму их с лиры сам.
Я перестану быть смешным и юным
И отдавать всего себя стихам.

Я буду жить бессмысленно и просто,
В земных трудах на миг ища просвет,
Не задавая лишние вопросы
И не пытаясь выдумать ответ;

Влюбляться, целовать и тискать женщин,
Воспитывать красавчиков-детей
И только вспоминать как был помешан
На бесполезной лирике своей.

GAUDEAMUS

Торжественно плакали люстры.
Проректор спеша поздравлял.
Наряженно, шумно и густо
Пестрел переполненный зал.

Нас звали. Мы шли по этапу
На сцену не чувствуя ног.
Фаллический символ ЛИАПа
Пробить вожделел потолок.

Нас путали. Жали нам руки.
Вручали... И всё. И привет.
Куда подевались науки
Которым учили шесть лет?

В колонках сменили мотивы
С латинского гимна на джаз.
И было светло и тоскливо
Как в том сентябре - в первый раз.

* * *

Ушедшая юность... Ничем не отмечены проводы.
Все мысли, все чувства какие-то слишком не те.
И сердце стучит по казалось бы важному поводу,
И память грустит о казалось бы важной мечте.

А мир несмотря ни на что искушает соблазнами,
Улыбками женщин входящих в рекламный бюджет.
Об этом сказать бы в стихах. Только всё уже сказано.
Сюжет всем известен. Вернее - какой тут сюжет.

И как бы ни верил, и как ни любил бы в экстазе я,
Экстаз - это тоже болезнь, и она коротка.
Для всякого юного сердца - своя эвтаназия.
И главное - чтобы не больно и наверняка.

* * *

Грущу что становлюсь ужасно мелок,
Что сохну словно озеро Арал
Притом что вновь не вымыл часть тарелок
И часть белья опять недостирал.

Что больше не мечтаю о принцессе
И Нобелевской премии не жду.
И только очень изредка в процессе
Мытья и стирки всё-таки приду

К какой-нибудь значительной идее.
К примеру - что любовь уводит в быт,
И что тарелки драить веселее
Чем размышлять об узости орбит.

* * *

Стихи обругает Кушнер,
А всё кроме них - жена.
Судьба вставив клизму в душу
Прочистит её сполна.

И после сей процедуры
Облегчится жизнь моя,
От атавизмов культуры
Свободен сделаюсь я.

И буду сидеть в конторе
Скучая весь день деньской.
И будет новою хворью
Души моей геморрой.

* * *

Стихи... Томящиеся птицы
Попасть мечтавшие в печать.
Послать всё нахер - и жениться,
Чтоб было некогда писать.

Стать клерком в долбанной конторе
Или торговцем ерундой
И жить-себе не зная горя,
Ибо в смирении - покой.

Родить ребёнка, лучше сына,
Озорника и драчуна,
И объяснять ему причины
Того что лирика вредна.

* * *
	
Как хочется спасти занудный ритм,
Тщедушный пафос вечноинфантила,
Поскольку что-то прозой говорить
Бессмысленно, уже всё это было.

Поскольку без стихов - совсем голяк,
Сплошная быль не сдобренная ложью.
Но ритм приелся, пафос же иссяк,
Инфантилизм, по свежим данным, тоже.

* * *

Я брошу писать и отдамся в объятья Мамоны.
Надеюсь что примет. Уж я постараюсь чтоб да
Устав от всех стилей, как равно - отсутствия оных,
От их бесполезности, или, скорее, вреда.

И стану: возможно - директор, как минимум - дворник,
И буду откладывать деньги с зарплаты своей
На то чтоб жениться. (Ну или издать новый сборник,
Что выйдет дешевле и, видимо, всё же скорей.)