Возгордилась.
Привыкла к похвальным,
лестным отзывам о стихах.
Не бросали мне в спину камни,
не топтали ногами память,
и не сковывал сердце страх.

Не хотела считать себя лишней,
знать, что жизнь и сера, и пуста,
потому, в сотни рифм превратившись,
разлилась по газетным листам.

Я не знала, что так случится,
до сих пор не в силах понять, -
но в девчонке с шестой страницы
я себя не сумела узнать.

И теперь, как на сон, на небыль,
я смотрю на помятый лист.
Мне казалось, что с ним - да в небо,
а на деле - куда-то вниз.

Мой бескрылый полёт не вечен,
он так краток - полёт до дна!
Я не вижу весенний вечер,
я забыла, что я одна,

я привыкла к хвальбам... Но рядом
слышу голос невыпетых слов:
"У тебя не стихи - лишь стишата,
им ещё далеко до стихов!"
		13.03.93