П Р Я М О   О Т Л Е Г Л О

- Неужто больше никогда
Не встречу я девчонку эту?!
- Конечно, велика ль беда,
Что кто-то нравится поэту.

     Поэт, на то он и поэт,
     Чтобы влюбляться и прощаться.
     Таким он был семь тысяч лет,
     Таким ему и оставаться.

- Спасибо! Прямо отлегло,-
Теперь душа моя на месте.
Я не поэт! Я так,- трепло,-
А, значит, верен я невесте.

         Молодечно-1979.