П Р Я М О О Т Л Е Г Л О
- Неужто больше никогда
Не встречу я девчонку эту?!
- Конечно, велика ль беда,
Что кто-то нравится поэту.
Поэт, на то он и поэт,
Чтобы влюбляться и прощаться.
Таким он был семь тысяч лет,
Таким ему и оставаться.
- Спасибо! Прямо отлегло,-
Теперь душа моя на месте.
Я не поэт! Я так,- трепло,-
А, значит, верен я невесте.
Молодечно-1979.