Твои линии разбегаются холмами вдоль горизонта,
твои точки - усеянные елочки на пологих склонах,
твои тени и искры наполнены жаром фронта,
и дорога к тебе никогда не проляжет ровно.
Твои линии никогда не отпустят с миром,
не развеются в уходящем времен тумане.
Обернувшись иголкою, спицею, тонким стилом,
достигают, порхают, пронзаю, ранят.
Твои линии никогда не теряют поля,
как магнитная ось согревает миллион теслы.
Твоим линиям смешно противиться в жалкой воле.
Очертя решив даже если...