В своём воображении срываю я цветок 
под именем весёлым - Одуванчик. 
Но не тот, что мягким жёлтым цветом одарённый, 
а тот, что серостью пушистой наделённый.
Итак, сорвав за стебелёк я дую на него. И что же? 
Каждый лепесток воздушный, отрываясь проливает кровь 
по капельки из хвостика и крик истошный издаёт, 
такой пронзительный от боли. 
О боже, что-ж наделал я, откуда-ж знать мне, что живой он. 
Да ладно это всё не правда, ерунда. 
Ведь если б с кровью отрывались семена, 
то ветер был бы зверем. 
Когда бы дул он, срывая всё и вся, травинку-листик-ветки, 
то вся земля стонала бы от боли. 
И человек услышав крик природы, 
с ума сошёл бы от такой погоды. 

А круто было бы тогда - сел в парке и вдруг: а-а-а, - 
со всех сторон вокруг тебя оторванные листья, источая кровь кричат. 
Один лишь порыв ветра ввергал бы в ужас всех. 
И с нетерпением мы ждали бы зимы. 
Такое время года, когда мертва природа. 
И ветер, что могуч - силен в делах убийственных, 
гонял бы только стаи туч, да вихри снежные кружил бы... 
Эх, фантазия моя больная. 
А ведь ветер в голове у каждого из нас гоняет. 
Да плевали мы на экологию с погодой. 
Хоть дуй ты ветер с иглами стальными мы оденемся в щиты. 
Да хоть вымрите вы все мирские твари, 
мы клонируем другие - новые миры. Да мы ж цари...
И тут земля проснулась, отряхнулась ото сна и перевернулась на бок. 
Цари канули в лета.