Мастер и Маргарита

До встречи с ним я будто не жила,
И, кажется, что не дышала даже.
Дождь. Сырость. Свежесть. Кругом голова.
Весна. И воздух терпок, прян и влажен.

Слова-кинжалы. Мыслей рой.
Мимозы из цветочной
Он не одобрил... Разговор...
Букет - в канаве сточной.

Тогда я только-только родилась:
Колдунья, ведьма, настоящий дьявол.
Тогда в любви ему отчаянно клялась,
Захлёбываясь ею словно ядом.

Тогда с Наташей на метле
Над спящими змеями переулков
Нагими неслись по ночной Москве,
Как щальные смеясь озорно и гулко.

А потом в лунном свете нас причащал
К царству тьмы сатир со смешной бородкой.
Нечисть вся глазела на ритуал,
Став из дьявольской как-то забавно-кроткой.

Я всё бросила, кажется, всё отдала,
Наизусть роман твой во сне читала,
Им жила, берегла его как могла,
Но того, что отдано, было мало.

Откупилась последним - душой, но зато
Я с тобой: больше мне ничего не хочется.
А другое было бы всё не то.
Ты со мной. Я счастлива. Мне хохочется!

Не пугайся, мой Мастер, что ведьма я.
Оставляя под вечер окно открытым,
Вдохни свежесть ночи и жди меня,
И к тебе прилетит твоя Маргарита.