Печаль о неродившейся любви.
 Любовь, любовь. Да что она за птица?
 Подбитая - купается в крови.
 Свободная на землю не стремится.
 А может вовсе синяя она?
 И на весь мир за ней идет охота?
 Любовь ведь счастьем называют отчего-то.
 Хотя и слез хлебают с ней сполна.
 А может быть она горит в огне,
 Чтоб возродится яростно и страстно.
 И снова быть загадочно-прекрасной
 При лунной ночи, и при ясном дне.
 А тот, кто точно знает - тот молчит.
 И нет для этой птицы описаний.
 Любовь - такой особый редкий вид,
 Который только по глазам узнаешь.