Подслеповатый старик,
давно позабывший
дату сотворения мира,
продолжает по привычке
оделять нас дождём, градом
и прочими катаклизмами,
хотя всё чаще путает
широты и времена года.
Слышать он стал неважно,
и молитвы на двунадесяти языках
больше не достигают его ушей,
впрочем, как и хула.
Совершенно безбояненно
его можно обозвать маразматиком,
старой вешалкой или жидовской мордой.
Он не обидится.
К тому же,
хляби небесные совсем проржавели,
а гром да молния
дрожат в слабых руках
и вечно бьют мимо цели...
Так что, вы недалеки от истины,
утверждая, что его нет совсем,
но всё-таки, чёрт побери,
я вас спрашиваю:
должен же быть кто-нибудь,
кто в конце концов,
когда все мы
сгорим, задохнёмся
или вымрем от импотенции,
крякнет,
пожмёт недоумённо плечами
и примется снова носиться над бездною?
1985