* * *
Как в юности не написать:
"Дрожь Грибоедова канала"?
Но минуло годов немало,
и в Петербурге я опять.
Округ - призрачный черный парк
туманным облаком укутан.
Воспоминаньями опутан,
в просвет тумана вижу, как
в круг мутных желтых фонарей,
недвижимых за малой Невкой,
дождливой, сонной, снежной сеткой
плывет дыхание морей.
Стена тумана тяжела,
как будто занавес парчовый.
Душа сегодня (сударь, что Вы!)
горит, горит, сгорит дотла.
И только в Петербурге это:
так зябко спать, так сладко стыть,
так вольно грезить, жить, любить,
потом придумать - стать поэтом
и напрочь сутками гулять.
И в неминуемой развязке,
в дворянской петербургской сказке
висок под дуло подставлять.
                        1988