О, что творишь ты, что ты делаешь со мною,
Смычок в ладони виртуоза-скрипача,
Что сотворяешь ты сейчас с моей душою,
Над нею плача ли, иль, может, хохоча?!

В плену твоём, как ты попался в его руки,
Своими фибрами трепещет она вся,
И нет мучительней, ни сладостнее муки,
И раньше срока прекратить её нельзя...

Ты по волшебным струнам скачешь, как по струнам
Души живым, то замедляясь, то гоня,
Как будто взмыленный Пегас: к каким же Лунам,
Смычок крылатый, увлекаешь ты меня,

К каким неведомым мирам? - Иль есть такие,
Куда прекраснее любого миража,
Где б вслед несущиеся оклики людские
В твоей мелодии не слышала душа,

Где бы задеть её случайным резким словом
Никто не мог... и где бы жить она смогла,
И несносимою одеждою, и кровом,
И пищей ей одна лишь музыка была?!