Мне кажется, что круглое стало круглым именно потому, что катилось. То есть не форма и содержание, а форма, под давлением принимающая содержание без пустот. Мыльный пузырь размером с материальную точку, которая безразмерна. Это как теория игр. Всему виной желание предвидеть. Сунуть нос в вероятностный котел и знать наверняка. Из гадания сделали игру. Гадальные кости округлились до шарика рулетки. Вращающийся стол должен был запутать все еще больше. И это ему удалось. Теперь будущее исчисляется в денежном эквиваленте. Никаких любит, не любит, плюнет, поцелует. Угадывание красного/черного/зеро не ассоциируется ни с каким загадом, кроме количества фишек, высеченных и срубленных. Любая игра оказывается опасной, так как играть приходится с богами и неверно толкуемой судьбой. Игривость богохульна и богоугодна. Ну, и где тут азарт? Случайности и совпадения. Они вообще существуют или как? Если к болту с резьбой М20х1,5 подходит гайка с резьбой М20х1,5 же, то это случайность? Предположим, что и болт и гайка вытянуты одной слепой рукой из мешка, в котором, помимо болтов и гаек разнообразных, есть гвозди, саморезы, пара бритвенных лезвий, медвежий капкан и горстка рыболовных крючков. Что происходит с вероятностью? Как выглядит такая удачная совместимость с точки зрения болта и гайки, свинченных рукой, быть может, не такой слепой? Чудо ли, что стекло столь удачно вписывается в оконную раму, а колеса с переднего моста автомобиля часто можно поменять местами с колесами заднего моста? Нет, чудо скорее в том, что кто-то смешал болты, гвозди, лезвия и крючки в одном пакете. Принцип реалити-шоу. Статистика портится сбоями статики. Любая история это путь. Сюжет - так говорят дилетанты, родства не помнящие и авторитетов не признающие - всего один. И это путь. Гамлет оказывается братом-близнецом Люка Скайуокера и племянником Дарта Вейдера. Про что угодно можно сказать - путь, дорога. Из пункта в пункт. От человека к человеку. От преступления к наказанию. Снизу вверх. Туда-сюда-обратно. Везде, где есть развитие, обнаруживается перемещение. От одной мысли к другой. От восьми часов утра до восьми часов вечера. Дорожка засыхающих чернил, ведущая автора от первой буквы абзаца не к точке, а к тому человеку, который эту точку поставит. Лесное болото движется во времени, лягушки проделывают путь от икры до сродства с илом. Ну и где здесь придумать статику? К чему ее прилепить? К хаосу? Да, старый и добрый. Полицейский и с дубинкой. И другой - злой и с сигаретами. Дым в лицо, лампа в лицо, вопрос в лицо, слюна в лицо, кулак в лицо - и уже никакого хаоса не видно. Какой звук издаст хлопающая ладонь хаоса, если в лесу не осталось ни одного дерева? Вот и я о том же. Добрее надо быть, человечнее что ли. Вот так нелогично, употребляя антонимы, просто не задумываться. Спрашивать и не бояться спрашивать, душенька, чего б тебе? А вот так как? Или еще лучше? Забросить все эти так-будет-лучше-для-всех. Когда-то ведь приходит понимание, что чем хуже, тем совсем не лучше, а, каким бы это банальным ни казалось, хуже. Если сейчас полным-полно дураков, не значит ли это, что сотни лет назад люди были не глупее сегодняшних? Пропустите меня к этому человеку! Я хочу видеть этого человека! И плевать, что мне вырвут ноздри и четвертуют. Я уже был Гамлетом в шерстяном свитере и с крестом.