Слова бывают случайными, 
от скуки зайдут нечаянно 
в гости - незваные, пришлые, 
чай-кофе попьют остывшие 
и в дверь: 
"Как дела, дети?" 
- Да так...,- в пустом ответе 
круглых слов-погремушек 
на нитке просроченных сушек.
А бывают в сердцах брошены 
с газетой, хлебными крошками, 
в утренних спешных сборах 
большим неопрятным ворохом. 
Очнутся глухонемыми, 
не ясно, зачем хранимыми, 
старьем забытым, утилем 
в коробке, покрытой пылью. 
Вспомнишь с запахом мая 
про душу, что там запаяна - 
ни щелочки и ни трещины - 
откроешь, а слова-то вещие...
Рядом душистые, пряные, 
с привкусом сладким кальяновым, 
приправами лести сдобрены, 
всех уверяют: "Мы добрые..." 
Сами же липкие, праздные - 
патоки приторной ложь... 
А ждешь невесомых, радостных, 
как летний слепой дождь. 
Та-ра-ба-нит себе по стеклам, 
а тебе смешно и чуть мокро. 
Капает чаще иль реже, 
только ресницы смежишь - 
нити раскрашены сотнями. 
Может, счастье из них соткано?..