Аннотация: Бывает, ты пишешь стихи. А бывает, стихи пишутся сами твоей рукой, и не спрашивай у них тогда, почем они таковы и откуда там та или иная фраза. Это одно из них, не мое, свое собственное..
Малютка в даль смотрела
Замершего окна:
"А все спешат по снегу, -
Куда? Куда?"
И стала мама думать
Что дочери сказать:
С детьми быть надо мудрым
И им нельзя соврать.
"Обычная Дорога
Любого человека
Не мало и не много -
Лишь путь покрытый снегом.
И веют там метели,
И путают следы,
Свой выбор можешь сделать
Лишь только ты.
Но не как все Дорога, -
Ведет она не в Рим,
А напрямую к Богу,
На этом и стоим.
С тобою рядом где-то
Идет любимый твой,
Он ангел или демон -
Он твой герой", -
Заснула крошка с песней,
А снег все шел и шел...
Что может быть прелестней,
Чем детский тихий сон?..
Над нею наклонившись,
Читала мама по лицу,
Черты того, о ком молилась
Шепча с любовью подлецу:
"Мой милый рыцарь в белом,
Будь Богом ты храним,
Ты всех родней на свете,
Мой милый пилигрим!"