Тебе не нравятся мои простые строки,
Ты критикуешь мой несложный стиль,
Напоминаешь,что не быть поэтом,
Со временем сольюсь с толпой других.

И будто бы назло,чтоб я металась,
С улыбкой превосходства на губах,
Все поучаешь ямбам и хореям,
Строфам и разновидности стиха.

В лицо бросаешь жесткое "пустышка,
Никто не прочитает твоих слов,
В них нету ни души,ни смысла,
Ты никому не нужный рифмоплет".

        *    *    *
Обдумав хорошо его слова,
Я с грустью собрала перо,чернила.
Он прав. Безжалостен,но прав как никогда,
Я не поэт. Ещё одна мечта разбилась.