На пороге задумчиво сидит старец в сиреневых полупрозрачных одеждах, что скрывают его фигуру и делают контуры его зыбкими, нереальными. Его лицо спокойно, взгляд чуть раскосых глаз невозможно проследить. Чело не нарушено ни одной морщиной, но свет, озаряющий его глаза, не оставляет сомнений - старец всю жизнь провёл в мысли, не покидая её ни на минуту. Сам старец не более прозрачен, чем его одежды, но перед нами - не призрак. Его невозможно не узнать - мудрейший гуру, Пурвапакшин, неподвластен влиянию времени. Он охраняет каждый порог на витках спирали времени, не позволяя контрабандой проносить прошлое в будущее, бытие в становление. Он отрицает, продолжает настойчиво говорить своё "нет". Его невозможно обмануть, нельзя уговорить или заставить. Его "нет" сильнее пушек и бомб, неумолимее судьбы, проницательнее божьего ока. Никто не сможет переступить порог иначе, как становясь чистой страницей. И только потом, по ту сторону, человек понимает, что всё, оставленное им у порога, действительно было трухой и не понадобится ему более. Лишь потом человек осознаёт, что именно он должен был копить, чем именно он должен был овладевать, какой именно багаж может он взять с собой без риска сломать спину под лишней тяжестью. И тогда понимает человек, что "нет" великого мудреца даёт ему в руки большее богатство, нежели целый склад золотых слитков и все библиотеки мира вместе взятые.

Я стою перед очередным порогом. Мои глаза не видят его, ноги ещё не ощущают препятствие на пути, но я уже знаю о его существовании. Если мысль тянет к земле, если туман скрывает горизонты, значит, пришла пора смерти и перерождения. Необходимо коснуться крылом земли и тогда с него стечёт вся усталость, весь тлен жизни, который успел накопиться. Снова станет возможным полёт, снова мысль, прозрачная своей чистотой, сможет вбирать в себя окружающий мир и дивиться его новизне. Впереди порог, порог близко, а это значит, что пришла пора обратиться за помощью к мудрейшему из неживших. Настало время ночных бесед ни о чём и подведения черты под остатками жизни. Я зову его, я слышу его шелестящий шаг, как легчайший ветер в кронах деревьев, бродящий там после тысячелетних поисков в бесплодной пустыне. Запах песка и пергамента возвещает мне - он здесь...

Я приветствую вас, о мудрейший!

30/03/2002

Москва

Россия