Тихий дождь идет за окном,
В комнате моей тишина царит,
Музыка кутает сладким сном,
Мой новый приятель в больнице сидит.
Ты далеко. Я немного взволнован.
Больно ль тебе? Как болит?
Эх, нет сил, потому волнением полон.
Я словно без рук, а он в каталке сидит.
Смотрю на строки и усмехаюсь:
Творю, когда мне больно.
Я мазохист? Возможно, каюсь.
Муза, злодейка, может довольно?
Снова пишет мне и отвлекает -
Просит на ночь он сказок, снова,
И этим меня развлекает -
Ведь Рассказчика роль мне не нова.
Из старого что-нибудь брошу ему,
Словно огонь лижут строки глаза...
Как будто я печку топлю.
На глазах высыхает обиды слеза.
На кого я обижен? Ох, трудно сказать.
На гордость людей, на глупость мечты?
Но я давно хочу всем показать:
Все пусто - ничто не имеет цены.
Лишь чувства, что режут мечом,
Есть то, что лишь здесь и сейчас.
Сердце мое пылает огнем
Коснись, и сгоришь тотчас!
Мечтай, мечтай. Все есть прах.
Есть лишь то, что здесь и сейчас.
А сейчас тишина, "капли" в ушах
Да Просящий Историй в полуночный час...