Она закроется в спальне.
Зацепив лампу случайно,
Робко сядет за стол.
Затем прикроет окно.
И, обернувшись махровым пледом,
За собой поманит следом
Воспоминания ушедших дней,
Что тянуться хвостом за ней.
Она смахнёт слезу,
А дальше понесут
К облаком в мечту
Горячий шоколад, тирамису...
И сами соскользнут
Слова с нежно-алых губ,
Вспомнит приконовенье рук,
И пусть он был порою груб,
Но всё равно его любит.
Об этом она напишет мужу...
И будет плакать, закрываясь краем пледа.
Порою будет бредить.
Но всё-таки она напишет
О том, которым дышит.
Она признается мужу в конце концов,
Кто, не обещая дворцов,
Унёс из этой семьи покой.
Она напишет кто всему виной.
И будет плакать до рассвета.
Пока глаза не заболят от слёз и света.
А после - запечатает письмо в конверт.
Всхлипнет и погасит свет.

Утром муж найдёт письмо
С запахом её духов,
С тревогой его развернёт.
Он прочитает и порвёт...
А в ящике стола,
Где лишь она
Хранила всегда что-то,
Найдёт записки о том ком-то,
Который забрал её мысли...
Он нальёт себе виски,
Он молча подкурит,
Спрячет дневник и забудет
О том, что видел.
Он на неё не в обиде.
Он её нежно обнимет.
Её любимый уже в могиле.