Предчувствие, чудное наваждение...
Прокуренный пиит на подоконике.
И рукопись растерзана, 
В исходнике
Слова потерянных творений.
Чувства зимние.
И дрогнувшей ресницей дождь заснеженный
Ласкает взор оттенками и влагою
А сердце страждет девой безутешною
И алчет чувств
Как будто скряга жадная.
Вгрызается тоска листочком вырванным...
И теребит как шаль смазливый ветер
Картинки с книжки.
Из печати выйдет ли?
Гадаю.
Но опять вы не приметили - 
Штиль, безотказного пейзажа с можжевельником
Под ряской ярь-медянки с малахитами,
Уставшего как-будто с понедельника
По воскресенье.
С солнечными бликами
Труждаются задумчивыми пчелами
Цветочною пыльцою орошенные
Дни.
Мхи уже зеленые
В углах квартиры вечно отрешенные....
И мается пиит с своею музою,
Выкатывая ей ва-банк поллитра...
Нектара  - слов 
И вечно зачарованный
Рисует абрис. Дерзкая попытка
Неотвратимой власти наваждения
Из черно-белых партий, что не сыграны
И ниткою редчайшего везения,
Тетради стихотворных строк прошитые...