1.
Дорога.
Манящая.
Долгая.
Желтая.
Палящая пядь, 
упирающаяся в бокал с очерствелым вином.
Дорога, усыпанная
лепесткам протухших звезд.
Как много было и не было,
а нам почему-то не дано.
Я помню лишь эти, сверлящие память
красные сосен стволы.
И небо.
Чистое.
Глупое.
Детское.
Мягкое небо и мягкая желтизна
небесной травы, которая давно
засохла.
Замерзла.
Сгнила.
Я помню еще как рельсы
хватали за шиворот горизонт.
Как билось солнце в припадке летних дней.
Я помню 
шумные.
Быстрые.
Молодые.
Пузырьки жизни
в шампанском моей крови.
Меня трясли в спичечном коробке зеленого вагона
и было
жарко.
Душно.
Пожароопасно.
Это был путь 
длинный, как паутинка,
и короткий, как жизнь.
Пока горела спичка, сменялись дни.
А за окном
беззвучно кричало липкое небо,
распятое на золотых соснах.

2.
Мелькали на небе птицы.
Летящие, безмолвные тени,
скользящие в осеннее - сером маринаде сумерек.
Бесшумно они летели, касаясь крылами
пронзительно - голых 
и острых
веток деревьев,
которые когда-то обещали,
что никогда не снимут пышные одежды.
А теперь им уже все равно.
Стыдливо молчат
и запоздало краснеют,
словно уснувшие рыбы.
И гипюр,
тонко - коричневый,
разлетелся, повиснув
на блестящих граненых водостоках домов. 

3.
Я видела, как вспыхивают в звездах
наши полосатые флаги.
Я видела, как наши дети
пьют красное, как кровь вино,
и вино пьет красную кровь наших детей.
И как дети взрослеют и ругаются матом.
Я видела испуганные глаза маргариток,
когда их бросают в воды вечной реки.
И слышала, как смеются над стариками.
Я знаю, как гибнут собаки
под колесами машин.
Я знаю, как люди
стреляют друг в друга,
как падают
и как поднимаются
и как воскресают
распятые на синусах и косинусах.
Я видела, как растет трава.
Я слышала, как хрустят под ногами
опаленные крылья бабочек.
И я знаю.
Что знаю?
Что вечность не вечна.
4.

Природа кажется изящнейшим творцом,
ее манеры чуткости и тонкости полны.
Но это ложь. Я знаю. Природа - дилетант.
Она - ребенок,
будто в первый раз
берущий в руки кисточки и краски.
Большое желтое пятно -
Луна на черной промокашке.
А крошки охры - звездная дорога.
Рассыпанный песок - земля под нашими ногами.
Травинки неуверенная нить -
случайный штрих цветной карандаша.
И все вокруг - пера сплошная проба.
Но если ЭТО проба, что же будет,
когда художником маститым 
Природу станут звать?

5.
На пламени огонь гляжу -
мелькают все в нем силуэты.
Темны, расплывчаты фигуры эти,
но в них двоих я узнаю.
И, вроде бы, отдельных человека два,
но, если приглядеться, можно различить
незримой паутинки ниточку,
связующей два сердца.
Фигуры разбегаются, почти что затухая,
и вновь сливаются в опасном танце,
сжигая все и вся вокруг.
Они - одно ядро, одно начало - навсегда.
Но что такое "навсегда"?
Кто даст ответ на каверзный вопрос?
Минуты, час, секунда пробужденья или мгновение?
Но хватит ли мгновенья,
чтоб насладиться жаром поцелуя,
когда стоишь на самом пике неба,
когда так близок край сладчайшего "ничто",
когда вокруг, подобно желтым листьям
облетают
тысячелетия веков...
6.

Все небо обили кирпичом 
и зарешетили трубами,
а когда я увидела в углу
бледненько - розовую плесень заката
и показала на нее пальцем,
зашикали на меня гудками автомобилей.
А мне все равно!
Я плакала над растлевающим
зеленовато - радиоактивным льдом,
который шипел как лимонад
в мутном гранитном стакане.

Видеть цветы там, где нет никаких цветов,
где лишь распахнутые ветровки ран
и растрескавшиеся губы земли - 
это слепота или Божий дар?