Музыка. Она в этот вечер стала моим единственным утешением, но вместе с тем навевала печаль. И я, подавшись унынию, сидел в своей комнате, тупо уставившись в окно. Быстро темнело, а я всё сидел и смотрел - на закат, на горизонт и просто на городскую суету. Кругом зажигались огни. Пустоту и уныние улицы нарушали лишь автомобили. За окном, который час подряд, моросил дождь. Одинокий прохожий в чёрном плаще поспешил скрыться в соседнем подъезде.
"Ты звони звонарь в зарю, звони. Добрым словом братьев помяни..." - доносилось из динамиков. Звуком была заполнена вся моя квартира. Я и не заметил, как закончилась песня перед этой, и не удивительно - я весь был поглощён раздумьем, вновь и вновь вспоминая то, во что так и не мог до сих пор поверить...
Какие-то мутные ребята вломились в квартиру моего лучшего друга. Убили его и четверых гостей, и теперь их оправдали, - видите ли, из-за отсутствия улик! Был бы я там... Хотя... что бы это изменило? Было бы шесть трупов вместо пяти...
Ярость и беспомощность захлестнули меня - я был готов сорваться, словно разозлённая собака с цепи, и отправится крошить всех тех, кто был виновен в смерти моего друга. Я достал сигарету и прикурил. Пламя зажигалки "Zippo" осветило комнату, создав какую-то, сотканную из возникших теней - иллюзию чего-то такого, что внушало страх...
Нет, дело было не в тенях, не в погоде, а во мне. Что-то сломалось в моей душе. Это чувство было мне знакомо. Сломался предохранитель, контролирующий мои эмоции и поступки, и чем больше страха я ощущаю, тем более опасная мысль придёт мне в голову... По крайней мере, всегда так было. Традиции не нарушились и сейчас. Идея, родившаяся в глубине подсознания, медленно и печально выплыла на поверхность. Отомстить! - гласила она. Сейчас, самому и всем. Я пытался отговорить себя от подобного самоубийства, но приговор был окончательный и обжалованию не подлежал. Что ж, если эти ребята круты и бесцеремонны, придется повоевать с ними их оружием. Я сделал очередную затяжку. Жало сигареты накалилось и засветилось ярче. Огонёк едва заметно колебался в окутывающей меня темноте. Мои руки тряслись, подпитываемые яростью, которая захлестнула разум... Пришло время действовать. Я включил свет. Мгла, пропитываемая лишь музыкой, растворилась, подобно сладкой вате во рту. Я хотел отомстить немедленно, но сперва решил обдумать свои действия. С ноги дверь, морда кирпичом и крошить всех подряд - пришла в голову очередная мысль. Но почти одновременно с этой мыслью родилось и опровержение. А хватит ли у меня здоровья познаний из айки-до и джиу-джитсу для подобного? Навряд ли - сам собой напросился ответ... Хотя... будь что будет! Эти ребята круты и внушают страх многим - но не мне и не сейчас... Я подошёл к шкафу. Теперь было необходимо подобрать одежду. Одену что-нибудь не то - и на лице уже не тот парад... Я рылся в манатках, пытаясь найти что-нибудь подходящее. Выбор остановился на футболке с рисунком демона и надписью "Slayer", чёрных джинсах и кожаной куртке. Порывшись немного, я отыскал также и бандану с черепами. После чего переставил кассету в магнитофоне. Вместо Мастера включил "Manowar". Надо бы подзавестись немного перед охотой - подумал я и непроизвольно засмеялся.
Девяностоваттные колонки в данный момент выдавали 25% мощности, сотрясаясь под бешеным темпом песни "The Demon's Whip". Я же медленно и величественно собирался, но самое главное - не забыл добавить к своему гардеробу оббитые металлом ботинки и здоровенный охотничий нож. Я был собран. Выключил магнитофон и свет. Моё время пришло! Я отправился к выходу...
Дверь закрыта. Лифт, естественно, не работает. Сгоряча я приложился ногой к кнопке вызова.
Удар сотряс стену, оставив на ней след от подошвы, но лифт всё равно не работал. Выход был один, и идти к выходу пришлось по ступенькам. Тёмный подъезд, освещённый лишь двумя лампочками. Когда я проходил через освещённые места, то читал надписи на стенах. Там была целая энциклопедия мнений и огромный том научных дискуссий различных сторон: "Лучше сьесть кусочек кала, чем услышать звук металла" - эта надпись была сделана маркером, а ниженаписанная таким же маркером красовалась надпись "Ты свой выбор сделал" и множество подобных высказываний. Но участок света закончился, и я вновь спускаюсь всё ниже, ниже...
Громко и по-русски матерясь, я вышел на улицу. Кто-то умудрился сделать небольшую мусорную свалку прямо у выхода. Наверное, хотели, чтобы прохожие спотыкались на этом месте. Если бы не хотели - не делали б, так что чуть не пересчитал своим нюхом ступеньки. Это доказывало только одно: в нашей стране может случиться всё - даже Армагеддон, - и никто на это не обратит внимания, потому что это ничто по сравнению с загнивающим менталитетом наших людей. Зато именно в этом и рождается настоящее общение. Ты пишешь на стене надпись, а через некоторое время появляется ответ, высказывающий всё, что думал человек, оставивший его, по этому поводу. Интересно, и гораздо круче, чем хвалённая E-mail.
Постояв немного под дождём, я направился на поиски того дома, где живёт один из этих мутных ребят. Так... Улица ВЛКСМ - дурацкое название для улицы, дом 16 или что-то в этом роде, квартиру я и подавно не знал. От полуторачасового скитания под дождём намокла бандана, но улицу я всё-таки нашёл и ещё пятьдесят минут потратил на то, чтобы найти нужный дом. Так, 12-ый... 14-ый... и... 159-ый! Во блин! Планировка была, наверное, национальной гордостью и для запутывания иностранных шпионов использовалась уже очень давно... Пока блудил по всем этим улочкам, умудрился забрести чуть ли не по колено в какое-то болото. Всё бы было ещё сносно, если бы не проехала машина, и не окатила меня очередной волной того же болота. Я кинулся за машиной... Но "Фольксваген-Гольф", как оказалось, ездил быстрее, чем я бегаю. Когда я его настиг, водитель уже зашёл в подъезд. Я кинулся за ним. Свет в подъезде, как ни странно, был. Аккуратно последовал за ним, и когда он вышел из тени, я узнал его. Это был один из тех мутных ребят. Я сопровождал его аж до самой входной двери на четвёртом этаже. Преследуемый явно заподозрил что-то, поскольку не торопился заходить. Вместо этого он достал сигарету, закурил, и следил, наверное, за моим поведением. Всё, что было задумано, могло с минуты на минуту сорваться. Я панически перебирал выходы из сложившейся ситуации.
Решение, которое я принял, было наглым, но тем не менее сработало. Я позвонил в дверь этажом ниже. Результат удовлетворил курившего наверху, он открыл свою дверь, послышалась музыка и голоса. Это значило одно - банда в сборе. Дверь передо мной открылась. На пороге стояла женщина лет 30-35 и с удивлением смотрела на меня. Нужно было что-то говорить. Действуя по обстановке, я выдал то, что первое пришло в голову: "Духовная литература, плакаты церквей, святая вода - интересуетесь?", после чего дверь тут же закрылась. Я начал спускаться вниз, но не смог удержаться от смеха, поэтому очередной прохожий посмотрел на меня, как на обкуренного. Выбежав на улицу, я начал соображать, что же делать теперь. На глаза попался грязный, забрызганный "Фольксваген", хозяина которого я преследовал. Один удар ботинком заставил сработать сигнализацию. В тот же момент я кинулся к подъезду и занял оборону в ближайшей тени. Время тянулось, как никогда. Я вытащил нож и притаился, как тигр, готовящийся к прыжку. Хозяин машины вышел, сжимая в руке пистолет. Одним прыжком я очутился возле него, но немного позади. Всё произошло раньше, чем я что-либо сообразил. Удар пришёлся в лёгкое, он только смог что-то прохрипеть и рухнул. Несколько секунд я стоял в замешательстве, не зная, что делать, потом мной овладела паника - ведь сигнализация продолжала верещать. Я затащил жертву в подъезд и обыскал. Нашёл немного: пульт дистанционного управления, ключи, зажигалку, сигареты и пистолет - точнее, револьвер, который оказался стартовым. Первым делом выключил сигнализацию, потом затащил труп в угол и уложил в виде пьяного. Теперь я выглядел, как типичный маньяк. Весь в крови, с револьвером в руках и с ножом за поясом. Мной овладело чувство полного удовлетворения.
- Кровь за кровь, засранец, - сказал я лежащему, но он почему-то проигнорировал.
Я вытащил сигарету и закурил. Времени было чертовски мало, нужно было что-то делать. Пути назад уже нет. Я порылся в карманах, и нашёл одну копейку. Прямо на лестнице, рукояткой револьвера, согнул монетку, порылся в разломанных почтовых ящиках и нашёл там какую-то коммунистическую газетёнку, из которой сделал пыжи. Теперь пугач был боевым оружием, стреляющим монетками. Я уже докуривал вторую сигарету подряд, пока наконец не уговорил себя продолжить начатое. Внутри всё противостояло, но я силой заставил себя подняться на площадку. В левой руке я держал револьвер, а в правой сжимал нож. Не знаю, уговорил бы я себя ворваться или нет, если бы дверь неожиданно не открылась. Выбора уже не было. Наградив открывшего серией ударов, я ринулся вдаль коридора и просто влетел в зал, откуда доносилась музыка. Там меня встретили 9 пар удивлённых глаз. Здесь собрались все те, кто виновен в смерти моих друзей. Очередным ударом я сразил одного из них, который был ближе всех ко мне и сидел на журнальном столике. Ещё один, с другого края комнаты, пытался достать пистолет, но я выстрелил первым, выстрелом в замкнутом пространстве обеспечив себе и всем присутствующим звон в ушах. Швырнув нож в одного из тех, кто сидел с той стороны комнаты и представлял опасность, я кинулся крушить и сметать всё, что находилось в этой комнате, используя любое импровизированное оружие в виде бутылок и разной посуды. За считанные секунды я превратил их праздник в кошмар. "Это просто праздник какой-то. Они будут умирать весело и быстро" - почему-то подумал я, продолжая сметать всё на своём пути, ломая и круша кости и мебель...
Гром. Гром нарастал. Жар по всему телу. Кто-то выстрелил в меня. Попал, между прочим. Я видел его, это был тот раненный копейкой - свинья-копилка, блин. В глазах потемнело. Своего падения я уже не чувствовал. Но последнее, что я ощутил - это холод. Который пронизал насквозь. Тьма замыкалась - темнота смерти...