замирает что-то,
всё отмирает моя рука.
словно бы из потопа
торчит, весь свет изругав,
мачта, одинокая, целая;
электросолнце так чётко
не рвётся к цели своей
сбиться со счётчика.
вот только неудобно это,
и в качестве судна я не ахти:
пустая утроба, конечно,
за что и под суд бы пойти.
а за склоками-проволоками
песней зальётся всё,
чтоб удержаться от рока и
не полететь океану в лицо.
за миром увидеть бы
ещё больше прекрасных мест,
когда не буду нуждаться в защите
одеревенелого туловища, что мне - бездна.
да неважно поворачивает
штурвал - к беде! - ведь рука отнята
дурацкой грот-мачтой, тем паче,
что она там совсем от винта.