.СПЛИН.

Обрывки фраз, обрывки пожеланий,
И, кажется, в тусовке я один, 
Ведь тяжесть одиночества страданий,
Никак не назовёшь, как СПЛИН.
И хочется всё рассказать, во всём признаться,
Быть может, кто-то вдруг проявит интерес.
Но снова мысль приходит - отказаться...
Я не Шекспир, я не пишу трагичных пьес...
Я не Шекспир, не Пастернак, не Пушкин. 
Так кто же я и почему один?
Ответ, по-моему, даже и не нужен, 
Пока в душе царит проклятый сплин.