Это она его выбрала. Не он ее, как бывает обычно, а она - его. Выделила, выбрала. А потом они подружились. Быстро, мягко. А потом...
Оба умные, независимые, они знали, чего хотят, и не скрывали этого. Любили. По-разному. Он - разумом. Она - всем сердцем. И с каждым часом она становилась ему ближе и роднее. Иногда, да нет - часто, он останавливал взгляд на предметах, как-то связанных с ней, или ловил себя на мысли, что она всплывает между строк в книге...
Он любил. Разумом. Боясь пустить ее в сердце, боясь, что она завладеет им всем. Не хотел этого, нет.
И все-таки это случилось. Вдруг. Он просто понял, что она - свет, что, если ее не будет, станет темно. И так тоскливо стало при мысли, что ее может просто не быть рядом. И заныло оно, в груди.
Он не звонил долго. Боролся со своим сердцем, пытаясь взять себя в руки, мучаясь и наслаждаясь этим.
Она ждала. Изнывала с улыбкой тихой идиотки на губах, не понимая, что происходит. И не звонила. Ждала. Гордая...
Он позвонил днем, когда она стояла под душем. Мокрая, гладкая, сняла трубку. Еще не слыша голоса, поняла, почувствовала его.
А он... Он справился с собой, вытащив ее из сердца и посадив снова в голову. Но голова почему-то болела. А в сердце было пусто...
Говорили, как всегда, долго, весело, обо всем. Потом - встреча. Злая, колючая. И она ушла. Нет, это он ее отпустил. Чтобы остаться одному.