Зазвенел колокол. Птицы прилетели есть крошки. Кто-то останавливался: кормили птиц, любовались циркачами, судачили о невообразимом виде церкви. Кто-то шёл дальше- к толпе шёл человек. Серая шляпа, как точка, поставленная не для окончания, а чтобы ярко начать абзац, как год начинает оттепелью.
Удар колокола. В небе пролетел серый хвост птицы. Человек в шляпе пропал.
-Господин, Комиссар, я сам всё это видел.
Мужчина вполне уверенно рассказывал историю, именно историю, оправдывая своё участие в деле. Крупицы пота били его под нос, багровел лоб. Он мял ладони и потирал пол резиновым каблучком.
Часом ранее, на площади, был выстрел, был убит англичанин. Офицеры схватили мужчину- площадь продолжала развлекать толпу.
Через день в библиотеку телеграфировали- убит библиотекарь, расстрелен за произведённый им выстрел.
Прошло уже сорок лет, я устроившись архивариусом после истфака, прочитал в деле об этом событии. Библиотекарь на все обвинения вежливо отказывал объяснением описания серой шляпы и птицы.
Ему не поверили. Не поверил и я.
Серых птиц я всё также не вижу, ношу серую шляпу. Да, я был библиотекарем, да, теперь я комиссар.