Если ты мне пишешь -- всё рутина:
Ни улыбки, ни "как сам, партнёр?"
Я тебе -- бесправный Буратино,
Секретарь, вассал, антерпренёр.
На твоём конверте сотня марок,
А внутри -- дела, дела, дела...

У весны характер не подарок:
Всё капризничает, словно подпила.

Я смотрю на воду из-под снега,
То ли я под снегом, то ль она.
Нудная какая-то телега
Эти мысли -- грязная волна.
Но она отхлынет, как обычно,
И опять покатятся валы
Дел рутинных, словно обезличенных,
Дней рутинных, но они милы,
Ведь на том краю, где марки клеят,
Солнце поселилось и поёт.
Солнце, от которого теплее.
Солнце. Ну и что, что не моё?