Ни одного "красивого" слова,
Ни строчки без смысла,
Ни перестановки,
Рифмы долой, они -- оковы,
От ритма -- кисло,
Ведь всё это -- уловки.

Ведь человек, открывая стихи
И видя столбцы, заранее знает:
Надо встать в строй и шагать
В ногу с автором, автор не подведёт.

Ах, форма! Ах, норма! Ах, предсказуемость
Строя!
Созвучия, эпитеты, художественные сравнения...
В предельной поэзии вас нет.

Точнее, вы есть, но вас не заметить.
Так и дышим, не циклясь на воздухе.
Так и ходим, не заботясь о попеременном
Переставлении ног и махах руками,
Которые, кстати, пустой атавизм,
Напоминание, что когда-то -- на четвереньках...

Почему большинство стихов
Читается, как отчёт о хождении на четырёх?
Почему проступает не смокинг поэта,
А всё ещё ползунки?

Потому что человек сам накидывает ярмо,
А иной ещё и журит остальных, что недостаточно
Крепко затянуты супони.
Смешное жвачное.

Поэзия -- хищна.

Она ухищряется, похищает. Она -- восхищает!

Хищник таится, но присутствует,
Как невидимый воздух,
Как ходьба или электричество.

Ну... и хватит жевать эту тему-у-у-у!!!..