Написали много эти пальцы,
Еще больше думала бошка.
Но бошке чтоб этой разобраться
В сущности моей, нужны века.
Кто я есть? Чего я представляю?
Я поэт? А может быть, никто...
Так бывает, что сама себя я
Так бешу, что сил терпеть уж нет.
И от отраженья убегая,
Встречу еще много мелких бед.
Знать бы только, что и как мне делать.
Не придется мне тогда бежать.
Кто об этом смог бы мне поведать?
Скучно уж кому-то подражать!
Цель бы выбрать надо, но не знаю...
Вдруг она и будет западней?..
Потому пока я лишь мечтаю
И бегу вслед за своей мечтой.
Не могу бежать - иду за нею.
Не могу идти - уже ползу.
А ползти когда сил не имею,
В направлении ее тогда сижу.
Пусть она не сбудется, но все же
Она есть. И в этом моя суть.
Для нее я вылезу из кожи
И не дам себе я отдохнуть.