***
Стаи грачей берут эту зиму в кавычки, 
Будто цитату, вырванную из текста, 
И она медленно, медленно зачитывается,
Вечностью, со случайного места.

Седеющий снег, опадающий с многоточий,
Никогда не закончится? Никогда не растает?
Этот февраль, списанный с меня в точности,
С оставшимся миром отчаянно не совпадает.

И всё вокруг кружится в безвесеньи,
Не считаясь с простыми земными законами.
Стрелки часов отстают  по всем направлениям,
Тычут куда-то пальцами изломанными.   

Вместо деревьев я вижу прочерки, прочерки
На смятом, изодранном покрывале.
Февраль - черновик,  исписанный мелким почерком:
Не разобрать и, тем более,  не исправить.