Забытая книга, в пыли все страницы
Тугой переплет долго мучило время
Другие года, коих нет уже лица
Желтеют листы, ведь для них это бремя

Стояла, хранилась зачем- то на полке
А после попалась поэту мальчишке
Он песни писал на листках по старинке
А тут, чьих то мыслей раздутая книжка

Иные года... и, конечно же, нравы
Другие в поэзии ищут дорогу
По морде не бьют, даже если не правы
Что нравится, верят по более в Бога

Иной уже век, где- то с чем- то тридцатый
И страсть уж иная, любовь не знакома
Растят все в пробирках, и даже ребята
Подружек себе, сотворить могут дома

А в книге той страсть и любовь не земная
И нет в ней рекламы про хлеб и про атом
Поэт в ней все звал, мол, приди дорогая
В ответ тишина, он орал благим матом

Немного ироний и ласковых песен
Но столько в ней судеб, удач, огорчений
Поэт видно был и романтик и весел
И парень читал все без ограничений

Но кто ж так грустил, и писал все при этом
Меж листьев портрет не объемный (а плоский)
Парнишка искал, кто же был тем поэтом
И тут же нашел, что поэт Линк Чумовски

И взяв в свою руку цветок хризантемы
По старому городу шел очень гордо
Где памятник Линку... (кремлёвские стены)
(так метров под сто) с плохо выбритой мордой