(часть первая)

Судьба со мной играет в буриме,
в орлянку, в прятки и в царя горы.
Язык мой - ор и рык, и не в пример
всем "Бе" и "Ме", что квёлые скоты
сквозь зубы цедят в напряженьи вязком,
да так, что бельма лезут из орбит.
Вы скажете: "Ты зря сгущаешь краски".
Вы скажете: "Ты не в себе, пиит,
и бред твой запрещён у нас огласке,
и ядовито-аспидные мысли
твои - от недостатка сна и ласки.
А мы? Мы безмятежны, хоть и кисли
в злословии твоей крамольной сказки,
но наша безмятежность - на века.
Не вешай ярлыков, примерь-ка маску.
Ты - поводырь, а нам бы пастуха".

...Из пункта "Б" в пункт "М" кочует стадо.
В нём блеянье с мычанием поспорят
о том, когда же тихая прохлада
уютной скотобойни успокоит
их бег - воздастся им за безмятежность.
Я им не лгал, я и сейчас не лгу,
во мне из гнева прорастает нежность,
я силился помочь, но не могу.
Какая глупость эти  буриме,
мой рык, моя игра в царя горы,
раз даже в жутком вое бури - "Ме"
и "Бе" живёт негаснущий арык.
Не царь горы я, а дурак с бугра.
Здесь блеют даже те, кто волком выли,
здесь буриме болезнь, а не игра,
здесь вместо гор - курганы да могилы.