Жизнь... Дерьма и то не съешь задарма.
А на душах вечный шрам от ярма,
суета, тюрьма, бардак да кабак,
и предчувствие, что что-то не так.
Солона на вкус монетная медь - 
всё торопимся к Харону успеть.
А из сладостей лишь патока лжи,
карамель мечты, любви миражи.

А из радостей лишь веры муляж,
счастье - клетку поменять на блиндаж.
Пальцы стиснуты то в шиш, то в кулак
от предчувствия, что что-то не так.
Отдаём свои монеты за блажь,
проверяем кто здесь сталь, кто здесь фарш,
наживаем шмоток архипелаг
и предчувствие, что что-то не так.

Проверяем кто здесь фарш, кто здесь сталь,
выбираем для себя пьедестал.
И от сердца к сердцу, как товарняк,
мчится древний страх, что что-то не так.
Выбираем для себя обелиск.
Низко кланяется нам василиск.
Я, последний пропивая пятак,
потрохами чую - что-то не так,
как провидец чую - что-то не так,
как блаженный чую - что-то не так.