Он рисует малиновой краской
В предрассветном тумане лица.
И глядит немного с опаской,
Сам не зная, чего же боится.

Он не помнит имён и видений
И стирает резинкой границы
На какую-то пару мгновений,
Чтоб в иных временах раствориться.

Он на нить галактических вихрей
Нанизал непослушные солнца,
Чьи пожары почти уже стихли,
А планеты растратили кольца.

Он не знает, кто он и откуда,
И зачем он куда-то идёт.
В рукавах его спрятано чудо,
А в глазах отражён небосвод.

Он смеётся, мечтая о счастье
Для таких же, как он, чудаков:
Создавать, презирая напасти,
И бродить по дорогам миров.