Бессмысленно кружится мотылёк
Вокруг источника домашнего свечения.
Не бережёт себя - почти что в уголёк
Он превращается ввиду сего влечения.

И с беспощадностью он трётся об огонь.
Заметно, что его уж потрепало,
Но продолжает он, хоть в этом тольку - ноль.
А столь ли глуп он, как нам кажется сначала?

Он видит свет, и это - его цель.
Объект стремления, а, может, даже выход.
Хоть и желание ко свету долететь
За разом раз всё не приносит выгод.

Однако, для него сей свет есть шанс,
Тот шанс, что может привести его к успеху.
Ориентир, что путь укажет враз
И наведёт-таки на правильную веху.

Но как понять, какой из них правдив?
Какой из них - тот самый указатель?
И остаётся мотыльку один мотив:
Лишь "тыком" узнавать, кто не предатель.

А, ведь, если задуматься, и в жизни
Бывает так, что мы идём на свет
Не ведая, каков он: нужный? лживый?
Да и не ведая, есть выгода иль нет,

И при стремленьи получаем мы увечья.
Или случится так, что цель угаснет вдруг,
И вновь скитаться будем бесконечно
Ища заветный луч, источник, круг.

И мотылёк отнюдь не глуп, скорее, слеп.
Да все мы слепы перед тьмою вариантов,
Что светом завлекают нас в свой склеп,
Открыв свою страницу фолианта,

Ведь выбор перед нами непростой.
Казалось бы: "Я сам себе владыка",
Но вновь зажжётся свет. Над мостовой
Летите вы к нему на метод "тыка".