В стихах моих всё спрятано давно,
разложено по полкам и на выброс.
Здесь наболевшее - отбелено,
но между строк 
проглядывает сырость.
Безмолвны поржавевшие замки,
и душу не открыть с пол-оборота,
в ней спрятаны, как будто вопреки - 
всей жизни и падения, и взлёты,
хранимые неведомо зачем,
утратившие силу, власть и сладость.
Что получу я выбросив - взамен?
И разве свой багаж бывает в тягость?
 
          25.07.2015