Кромсая ночь на мелкие куски,
В ружье рассветный порох заряжая,
По городам безмолвья и тоски
Бесшумной тенью в воздухе шагаешь.
Безумное дыхание весны
Над улицами пролетит, как птица,
Сегодня, этой ночью вы одни,
Сегодня почему-то вам не спится.
А город уж забылся мертвым сном,
Накрытый пеленой дождя и скуки,
Не мыслит город больше ни о чем,
Умыв бензином старческие руки.
А улицы хранят в себе теперь
Побитого стекла глаза пустые,
Исписанную черной краской дверь,
Слова на ней бессмысленно простые,
Машин убитых мертвые тела,
Разбитые в пылу надежд тревожных,
Уродливо помятые бока
И вмятины от слов жестоких, ложных.
А может, помнят улицы о том,
Как был закат печален и прекрасен?
Быть может, Бога и природы труд
Отчасти был бессмыслен и напрасен...