Сегодня в полночь стала лгуньей.
Не специально, просто повелось.
Играя в Луны с солнцем,
На вас двоих оно сошлось. 

Я всё скрывала, и к тому же, 
Была грязна душой.
Ну а потом, бессильно в луже,
Брала себя своей рукой.

За шкирку. Он меня, и ты меня,
И все от меня чего-то хотят. 
От ваших желаний я уезжаю, 
Пусть там, другие, со мной что хотят, то творят. 

Пусть вырвут во мне всё людское, 
я не хочу ни о чем сожалеть. 
И если без тягостной памяти мира,
Меня не будет твоё уже греть...

Так зачем же всё это? Вопрос. 
Он стоит уже пятый день дымкой.
Он мозолит мне глаз и нос,
Разбивается с горькой ухмылкой 

Твоей.

Я всегда была носом выше,
Я держала его по ветру.
Ты мне скажешь: милая, ниже.
А я сделаю вид, что пойму.

Делая вид, я влюбляла тебя всё сильнее.
Ты, как глупенький, вёлся и верил.
Только больше нет места на свете, 
Где бы тебе хоть кто-то доверил

Меня. 

Ты хотел меня взять. За горло.
Но на нём же моя рука? 
Ты убрал её и покорно,
Хотел вверить меня в себя,

А я лгунья. 

Я не вверю себя в тебя,
Просто так. 

Понемногу сгибаясь, 
я забыла, что нить не моя.
Я тебе отдам её, скалясь, 
Забывая где ты, а где я.