Аннотация: Посвящается всем, кто умер молодым. Посвящается вечному городу - Питеру.
Посвящается всем, кто умер молодым. Посвящается вечному городу - Питеру.
Ты лежишь и смотришь, как по весеннему радостному небу лениво проплывают белые облака. Наблюдаешь за ними из-за стекол солнцезащитных очков. Рядом тобой кипит жизнь. В какой-то момент тебе все надоедает, и ты встаешь с травы. Легкий ветерок колышет ветки деревьев, играет с прохожими. Замечательный день.
Ты медленно идешь - гуляешь по городу, а вокруг тебя несутся люди, которые не замечают всей этой красоты. И ты когда-то несся так же стремительно вперед, но один день может изменить многое и теперь, ты и они - два разных мира. Ты ни о чем не жалеешь. Ну и пусть сейчас чертовски хочется курить, пускай ты еще не совсем протрезвел, а организм настойчиво требует сна, пускай тебе сейчас мучительно больно, пускай душа плачет и кровоточит. Все это потом. А сейчас, ты идешь и улыбаешься этому городу, солнцу, небу, ветру... И улыбаясь им, ты улыбаешься себе. Их счастье - твое счастье. Их боль - твоя боль.
И этот город. Ты видишь, как он красив. Столько лет ты слышал об этом, но не замечал, хотя всегда, каждый божий день эта красота была рядом. Ты был слеп. Ты не видел ее. А сейчас этот город, возможно и неохотно, но впустил тебя в свои владения и ты просто рад, что живешь здесь. А вокруг все снова и снова проносятся люди, которые не замечают его, так же как раньше делал ты, оставив всю его красоту туристам и дворовым кошкам. И ты не жалеешь об этом. Они узнают об этом потом. Возможно. А сейчас, этот город твой и ты не хочешь делить его ни с кем. И ты не жалеешь ни о чем. Один день может изменить многое. Один день ничего не может изменить.
Наркотики, алкоголь, сигареты разрушают организм, но ведь не это важно. Ты счастлив, хотя душа болит и рвется, а каждый удар сердца на пределе возможностей. Но разве это имеет значение? Хоть для кого-нибудь это имеет значение?
А прохожие на улицах... Для них ты уже призрак прошлого, хотя они этого еще не понимают. Никто не заметил твоей жизни, никто не заметит твоей смерти. Для них ты никогда не жил, для них ты уже давно умер. Но разве тебя это волнует? Нет. И плевать, что ты словно никогда не жил в этом мире, в этом городе. Может быть, надпись на стене в прокуренной подворотне когда-нибудь засвидетельствует обратное. Тебе уже не важно. Да и по сути, никогда не было важно. Это чертовы моралисты кричат с экранов и кичатся, что каждый должен оставить свой след. Ты-то знаешь, что это не так. И плевать тебе на этот след. Ты не Пушкин, что бы тебя помнили, и ты чертовски рад этому. Плевать на этот мир, пускай он даже со скоростью света катится ко всем чертям. Ты уже не часть этого мира. Ты за его границами. Ты в не его пределов.
И тебе будет о чем поговорить на том свете. Ты видел жизнь, ты видел красоту. И ты умер. Возможно, этот теплый солнечный день последний и ты унесешь с собой эти солнце и ветер. А может, завтра станет последним днем. Кто знает? А может у тебя есть еще полгода, год. Для тебя эти сроки не играют никакой разницы, потому что твой приговор, твой диагноз останется тем же. И ни солнце, ни небо, ни ветер, ни город не смогут его изменить. Все равно ты скоро умрешь. Но ты ни о чем не жалеешь, ты ничего не хочешь изменить. Пускай, черт подери, из носа кровь, сигаретный дым все больше разрушает легкие, а в крови алкоголя больше, чем самой крови. Cамое главное, ты жил.