... Три часа ночи. Край света. Ветхий домик на берегу Океана. Оказавшись здесь без еды, воды (ну практически), и, главное-то - без книг, я пошла разыскивать библиотеку. Очевидно, что для того, чтобы попасть в какое-либо мало-мальски интересное место, нужно нечто из ряда вон выходящее. Наткнуться на потайную дверь, которая заскрипит, неохотно открываясь в иное измерение. Увидеть свадебную процессию кицунэ и быть, как следствие случайного любопытства, выброшенной из этого мира. Есть еще кроличьи норы и платяные шкафы. Что ж, один из подобных способов мной и был применен.
И вот она, библиотека. Постучала. Раздались шаги, полусонное недовольное брюзжание, и пожилой библиотекарь открыл мне дверь, в которую я и ринулась. Я объяснила, ощущая где-то в самой глубине души (он не почувствовал) некоторую неловкость, что без новых книг жить не могу. Или хоть без старых, таких, которые так приятно перечитывать - вроде знаешь наизусть, а как будто встречаешься с добрым другом. Если нет книг - заедает тоска, начинается депрессия... Библиотекарь с укоризной покачал головой и, зевая, побрел по коридору. Я - за ним. Но до книгохранилища мы еще не дошли. Он распахнул дверь в сад, и я шагнула за ним в полосу лунного света. Сонно лепечущий фонтан, белеющие в темноте статуи, множество цветов.
-Красиво, - вежливо оценила я. - Но, боюсь быть навязчивой... как все-таки попасть в библиотеку?
-Все перед вами. Выбирайте.
-Вы не поняли. Книги? Книги-то где?
-Да вот они. Цветы, листья опять же древесные.
Я потянулась к ближайшему гладиолусу, понюхала его, поскребла ногтем. Непонятно.
-Да вот хоть этот.
"Этот" - кустик гвоздики,три мелких оранжевых бутона.
- Это....- тут он назвал имя одного писателя, отлично мне знакомого. Целая полка его книг в моем обычном жилище, не у Океана. - Один цветок - одно творение, как вы понимаете. Мне нравится, цвет необычный.
Я посмотрела на гвоздички с некоторым сомнением.
-Почему только три цветка-то? Тут должна быть тогда целая грядка.
-Не все сохраняется, не все... Бывает, опадают цветы и листья, и все. На один раз... Но то, что сохранилось, можно читать спокойно - никуда оно уже не денется.
-Ну, даже не знаю. Странно тут у вас как-то...
-Странно? А вы чего хотели?! В три-то часа ночи? Спасибо скажите, что ваше подсознание не подсунуло вам какой-нибудь такой сон... Книги-монстры, знаете ли... Или маньяк вместо библиотекаря. А так очень даже бывает. Подумать страшно, кем бы я мог оказаться, легкомысленный вы человек, - он с укором покачал головой. - Ну, пойду я, пожалуй. У вас свои сны, у меня - свои.
Ушел.
Аллеи и заросшие дорожки. Белый куст жасмина, весь в цветах, купающийся в лунном свете... Я стала всматриваться, и понемногу - так прибавляется песок в песочных часа - пробиралось в душу узнавание то одного цветка или куста, то другого.
Пошла по дорожке, стараясь не наступать на сухие, шуршащие листы - ведь и их жалко. Постояла около странного, не уверена, что имеющего на моей Земле аналог, куста, усеянного шипастыми ягодами ядовито-фиолетового, черного или серого цвета. Долго я бродила по саду, разглядывая то шиповник, то магнолию, то блеклые полевые цветики. Один из цветов, еле видная в траве незабудка, помахал мне листиком. Я наклонилась - и тут же узнала. Моя любимая писательница... девятнадцатый век... надо же - она всю жизнь трудилась, трудилась... и всего-то одна-единственная незабудка в итоге. Я села на траву рядом с цветком и стала разглядывать, даже потрогала его... Он мне потихоньку рассказывал ту самую историю, которую я знала почти наизусть, но, как уже говорилось, старый друг лучше новых двух... Всего один невзрачный цветок, ну так что ж... Зато живой и настоящий.
Что ж, пора уходить отсюда. Прощай, ночная библиотека, прощай, дом на краю света и Океан, вечно плещущий волнами между берегом и черным звездным небом...